El secreto del colibrí, de Ana Alcolea
Es curioso que siempre que me acerco a Ana Alcolea es capaz de emocionarme, y lo mismo da que me hable desde la llamada literatura para adultos, como me pasó con Postales coloreadas, con El Maravilloso mundo de la ópera , de iniciación a la música, o como en el caso de estos libros juveniles, a los que a mí me gusta llamar “libros familiares” porque son accesibles para compartir entre todos los miembros de una familia.
Son lecturas que, de la misma manera que crean diálogo cuando se utilizan como material escolar para abordar infinidad de temas actuales, son fuentes que generan conversación entre padres, hijos, hermanos y abuelos… Quizá porque en muchas ocasiones no encontramos la forma de abordar temas complicados con nuestros hijos y un libro de Alcolea puede dar pie a ello en cualquier entorno familiar.… Leer la reseña completa del libro "El secreto del colibrí, de Ana Alcolea" “El secreto del colibrí, de Ana Alcolea”
Cuando uno se entera de que uno de sus escritores preferidos tiene calentito un libro cuya salida es inminente se produce un proceso de combustión en su interior. Una llama se enciende dentro y corre a informarse por su cuenta sobre ese libro para avivar más la llama y las ansias vivas o para domarlas. En mi caso eso me sucede, entre otros, con 
De un trozo de papel arrugado salieron las últimas palabras en verso que escribió Antonio Machado: “Estos días azules y este sol de la infancia”. Ese trozo de papel estaba ahí, en el bolsillo de su gabán y lo encontró su hermano José poco después de la muerte del poeta. El cielo azul al que aludía Antonio era aquel que le acompañaba en las tardes primaverales componiendo para Leonor, o puede que fuera el que inspiraba sus versos en sus largos paseos cerca de los limoneros. Lejos, muy lejos de aquel lugar y de su país de origen, exiliado en un pueblito de la costa francesa, Antonio tuvo un último recuerdo para aquellos días.… 
Hay que ver lo curioso que es el tiempo. Vivimos en el presente pero muy pocas veces nos centramos en él. A unos les invade la nostalgia del pasado y prefieren vivir con la mente en tiempos mejores o peores pero que, queramos o no, jamás volverán. Y otros tratan de dilucidar qué les deparará el futuro y elaboran sus propias teorías en la mente, y eso, queridos lectores, es algo muy peligroso.
En mis reseñas he escrito un sinfín de veces sobre mis sobrinos. Debo ser la tía más pesada del universo, pero también la tía que les regala más libros. No voy a negar que me encante ver las novedades de infantil y juvenil y que me flipa elegir los libros que más me atraen para leerlos yo primero y, en función de lo que me transmitan, regalárselo a uno u otro sobrino.
Antes de empezar esta reseña he tenido que respirar un par de veces. No quiero que la emoción que siento ahora mismo empañe mis palabras o, lo que es peor, hagan que me deje algo en el tintero. Porque nadie quiere que eso ocurra. Así que ahora que ya me he sosegado puedo empezar a hablaros de El jardín de hierro, de Gema Bonnín.
No me está resultando fácil empezar esta reseña. Le he dado varias vueltas y he buscado el ángulo correcto para hablar de ella, pero lo cierto es que no lo hay. O por lo menos yo no lo he encontrado. Así que, como no había forma de dar con lo que buscaba —que tampoco tengo muy claro qué era, a decir verdad—, he decidido sentarme delante de mi ordenador y dejarme llevar.
Los seres humanos soñamos todas las noches, incluso cuando no recordamos haberlo hecho, y llevamos miles de años intentando entender el significado de nuestros sueños. Hemos sido capaces de viajar al espacio exterior y de descifrar la secuencia del ADN; pero, en pleno siglo XXI, el mundo onírico sigue estando lleno de misterios para nosotros. Luis Manuel Ruiz —profesor de Filosofía, además de escritor— ha sabido sacar partido a esos enigmas en Hugo Lémur y los ladrones de sueños.
Leer este libro no ha sido nada fácil. De hecho, ha sido bastante más difícil de lo que pensaba. Leerlo ha supuesto un cara a cara conmigo misma, con quien escribe esto a sus treinta y cuatro años y con quien era yo hace diez años. Y ese cara a cara ha sido doloroso y bastante desalentador, no os voy a mentir. Pero al mismo tiempo, enfrentarme a mí misma ha resultado, gracias a este libro, una especie de bálsamo porque me he dado cuenta de que no estoy sola. Desafortunadamente, somos tantas las mujeres que nos sentimos identificadas con las palabras de Noemí en El vientre vacío que, de algún modo, la autora ha conseguido con este libro que nos sintamos menos solas y que seamos capaces de alzar, por fin, nuestras voces.… 
Siempre he dicho que a mí me gusta mucho ponerme en la piel de los personajes de las historias que leo pasa intentar sentir lo que sienten ellos en los libros. No sé si me gusta porque sé que son cosas que a mí —por el momento— no me ocurren y es una forma de vivirlas, o porque precisamente sé que, como no me ocurren, no me importa que les pase a otros y que yo me entere de ello. Bueno, no sé si me he explicado, pero espero hacerlo a lo largo de esta reseña.