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Querido Diego, te abraza Quiela

Querido Diego te abraza Quiela

Querido Diego, te abraza Quiela, de Elena Poniatowska

Querido Diego te abraza QuielaTítulo: Querido Diego, te abraza Quiela
Autora: Elena Poniatowska
Editorial: Impedimenta
Páginas: 88
ISBN: 9788415979203

Es curioso, casi siempre dejo reposar los libros que reseño, sobre todos esos que emocionalmente me dejan algo tocada. Pero en esta ocasión no puedo, pues de la misma manera que ayer me despertó el olor del café recién hecho, que él había dejado sobre mi mesilla en una bandeja junto a un zumo y un par de trozos de bizcocho recién horneado, vi que esa bandeja se tornaba en mágica al contemplar un estupendo ejemplar del libro de Elena Poniatowska, Querido Diego, te abraza Quiela.

Y ese desayuno, como ya supondrán, duró algo más de lo acostumbrado… Y aun dura en mi recuerdo la unión sublime de los diversos sentidos que allí confluyeron.

Nada había leído de la prosa de esta mujer, así que, en el silencio de la mañana, inicio la lectura de este libro que ahora tengo entre las manos y que ya, desde sus primeras líneas me tiene entregada, soy presa de sus palabras, de esos sentimientos que reconozco, que unas veces entiendo y otros me hacen enloquecer…

Conocía, como todos, a ese enorme pintor, Diego Rivera; más tarde, profundicé en su vida y en su pintura a través de mi querida Frida, y en mi ansia por conocer a la pintora mexicana descuidé la figura de este Diego Rivera HOMBRE, ese que logra enloquecer a mujeres capaces, independientes y sabias

¿Qué tiene este Diego que las vuelve locas?

¿Y que tiene México que hace que para un pintor el bello cielo de París no tenga luz?

Qué inteligencia y sensibilidad la de Elena Poniatowska al intuir lo que Angelina Beloff pudo sentir por Diego, por el Diego hombre, por el Diego artista, pero sobre todo por ese Diego mexicano que la trasformó, a ella, que ya por sí sola era grande, artista e independiente, una mujer completa.

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Cartas desde Dinamarca, de Karen Blixen

Cartas desde Dinamarca

Cartas desde Dinamarca, de Karen Blixen

Te he hecho pobre, mi dulce amor.
Estoy lejos de ti cuando estoy cerca.
Te he hecho rico, mi corazón.
Estoy cerca de ti cuando estoy lejos.
Karen Blixen, “Tempestades”

Para la gente de mi generación hay una serie de recuerdos en los que ficción y realidad se confunden: si no me concentro me cuesta discernir si es más real el recuerdo, por ejemplo, de mi octogenario tío Alfonso comiéndose once sardinas asadas de una sentada o el de aquella señora de porte aristocrático que se fue a África a cultivar café y acabó por enamorarse de Robert Redford antes de que este se estrellara con su avioneta. Así era hasta ahora, porque tras leer la correspondencia de Karen Blixen tengo claro que el efecto que esa película ha tenido en muchos de nosotros ha sido perjudicial porque ha eclipsado en cierta forma la colosal figura de quien es una de las figuras literarias esenciales del siglo XX. Desde luego mucho más de lo que muestra esa película y desde luego mucho mejor.

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Cartas a Eva Haldimann

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Cartas a Eva Haldimann, de Imre Kertész

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Cada vez que leo libros que reproducen diarios, cartas o memorias, me invade una mezcla de sentimientos. Por un lado, me imagino como uno de esos voyeurs que indagan en la vida ajena sin ningún miramiento. Por el otro, me creo un lector obsesionado por saber algo más sobre uno de mis autores preferidos. E Imre Kertész lo es. No sé por qué, no hay una razón aparente. Pero desde luego, desde que hace años leí uno de sus libros tuve la necesidad de saber más cosas sobre su vida, sobre su situación personal, sobre aquello que le hizo escribir palabras tan bellas como las que aparecían en “Sin destino”, uno de los relatos más sinceros sobre el holocausto y que creó en mí una especie de obsesión por aquello que contaba. Eso suele pasarme con pocos autores, de hecho, diría que solamente me ha sucedido con dos en toda mi vida, por ello, cuando leí las “Cartas a Eva Haldimann” me senté tranquilamente en mi sofá, cogí sus páginas entre mis dedos y mis ojos empezaron a posarse por la vida del autor que, hace tiempo, me causó un gran impacto… en el corazón.

Porque en un compendio de cartas puede suceder cualquier cosa. Y así, mientras Imre Kertész desmenuza su labor editorial, su profesión como escritor, aparecen las sombras del antisemitismo, de la xenofobia, y del dolor que supone, en pleno siglo XX, haber sido un superviviente de uno de los más horribles crímenes de toda la historia.

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Cartas a un buscador de sí mismo

Cartas a un buscador de sí mismo

Cartas a un buscador de sí mismo, de Henry David Thoreau

Cartas a un buscador de sí mismo

Este volumen recoge las cartas que Henry David Thoreau escribió a su paisano Harrison G. O. Blake en respuesta a la demanda de este de una cierta guía espiritual mediante la que orientarse en la vida, lo cual sea probablemente la razón por la que su pensamiento se expone de una forma tan cercana, amena y clara. El pensamiento de Thoreau, de raíz cristiana, cuyos ejes podrían ser la no violencia y la comunión con la naturaleza, se asoma a estas páginas en medio de una gran erudición, de unas preocupaciones políticas que el autor dice no sentir aunque haga continuas referencias a ella, y, sobre todo, de una prosa cuidada y de valores literarios indudables que confiere al conjunto un gran belleza que complementa a la perfección el indudable interés del trascendente contenido para regalarnos una obra magnífica. Como dijo el propio destinatario de las Cartas a un buscador de sí mismo: “Y, sin embargo, sé que estas cartas siguen viajando en el correo, que en cierto sentido aun no me han llegado, y probablemente no lo harán mientras viva. De hecho, puede decirse que estas cartas están desde siempre dirigidas a quien mejor pueda leerlas”.

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Mi hijo era de ETA

Mi hijo era de ETA

Mi hijo era de ETA, de José Ramón Goñi Tirapu

 Mi hijo era de ETA

Recuerdo que oí en un programa de radio que cuando allá por 1992 se estrenó Reservoir Dogs (Tarantino), Wes Craven (el director de Pesadilla en Elm Street entre otras) abandonó la proyección en la famosa escena de la oreja.  Él aducía que Freddy Krueger era un personaje inventado y que lo que acababa de ver en la pantalla recreaba una escena real. Recuerdo que yo pensé “menudo g… Lo de Tarantino sigue siendo ficción”. (Que conste que, a pesar de lo que viene a continuación sigo pensando exactamente lo mismo. La ficción es ficción sea más o menos creíble).

No creo que me equivoque si afirmo que Mi hijo era de ETA es el libro de no ficción más duro que he leído en bastante tiempo. Y no porque haya destripamientos, amputaciones y escenas gore, que no los hay, sino porque es algo real que tiene detrás muchos muertos, heridos y familias destrozadas, que día tras día eran portada de periódicos y sobremesas del telediario. Es muy duro tanto por la realidad y trasfondo social de lo que cuenta, como por el lado emocional, que atenta directamente a la patata.

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Cartas del verano de 1926

Cartas del verano de 1926

Cartas del verano de 1926, de Marina Tsevietáieva, Borís Pasternak y Rainer María Rilke

Cartas del verano de 1926

Escribo no porque sepa, sino para saber
M. Tsevietáieva

No sé si alguna vez se habrán preguntado qué es lo que hay en el interior de un poeta. Si sienten curiosidad, estas cartas del verano de 1926 son una forma magnífica de averiguarlo sin necesidad de recurrir métodos cruentos o invasivos. No de uno, de tres, o en realidad de todos porque lo que nos ocupa es la poesía, es decir, habla de todos nosotros. Y no lo hace sólo mediante poemas, sino mediante cartas. Dejen que Marina Tsevietáieva se lo explique: Una carta es una forma de comunicación fuera de este mundo, menos perfecta que el sueño, pero sujeta a sus mismas leyes. Ni la carta ni el sueño se dan por encargo: se sueña y se escribe no cuando nosotros queremos, sino cuando ellos quieren: la carta ser escrita y el sueño soñado.

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Cartas escogidas

Cartas escogidas

Cartas escogidas, de William Faulkner

Cartas escogidas

A lo largo de estas Cartas escogidas, dice Faulkner en varias ocasiones que no aspira a otro epitafio que “escribió libros y murió”, si algo queda claro es que todo lo que quería que trascendiera de él era su obra, y en absoluto su persona. Y estas son cartas personales, escritas sin la menor intención de que en algún momento pudieran publicarse o incluso mostrarse a terceras personas. Muchas de ellas ni tan siquiera son literarias y/o metaliterarias, de modo que uno podría cuestionarse lo lícito de la lectura de este libro. Pero lo que está fuera de toda cuestión es su interés y el privilegio que supone contemplar la mente de un genio. No soy yo quien debe solucionarle el dilema de si leer estas Cartas escogidas o no, de más esta decir cual ha sido mi decisión, lo que sí puedo asegurarle es que si se decide a hacerlo en contra de la voluntad de su propio autor, sin duda lo disfrutará.

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La dama de blanco

La dama de blanco

La dama de blanco,  de  Wilkie Collins

La dama de blancoQuerida Jacqueline:

Me pides que te cuente la reunión del club de lectura en la que hablamos de este libro que acabas de terminar y que tan buena impresión te ha causado. No me extraña en absoluto.

Como es habitual empezamos hablando un poco del autor: Wilkie Collins nació un 8 de Enero en el Londres de 1824, su padre era un reconocido pintor por lo que durante una temporada, y coincidiendo con la infancia de Wilkie, toda la familia residió una temporada en Italia. A los 17 años inició su vida laboral trabajando para una importante firma del comercio del té.

Durante esos años parece que fue tremendamente infeliz y pudo ser el dolor y esa infelicidad lo que despertase su creatividad literaria. Dejó ese trabajo que tanto le disgustaba y se matriculó en Derecho pero la suerte estaba echada en su vida y ya solo se dedicaría a la literatura.

El padre de Collins falleció en 1847, así que nuestro autor aprovechó para  publicar uno de sus primeros libros, Memorias sobre la vida de William Collins (1848). También le tentó la pintura y de hecho, en la Exposición de verano de la Royal Academy, en 1849, expuso uno de sus cuadros. Bueno, también es cierto que sabemos que es más fácil moverse bien en los ambientes en que papá o mamá dejaron un buen recuerdo, en cualquier caso sería con la publicación de su novela “Antonina o la caída de Roma”, en 1850, con la que inició ya, y de forma continuada su vida y carrera como escritor.

Fíjate que casualidad, un año más tarde, en 1851, Collins conoció a Charles Dickens, que ya sé que te gusta mucho por lo bien que retrata la sociedad y la época victoriana, y desde ese momento se hicieron muy buenos amigos llegando a ser coautores de varias obras. Y llegaron a ser casi familia jajaja, ya que el hermano de Wilkie, Charles Collins, se casó con Kate Dickens, hija de Charles y Catherine Dickens.

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84, Charing Cross Road

84, Charing Cross Road

84,Charing Cross Road, de Helene Hanff

84, Charing Cross Road

Esta es una declaración de amor a los libros en toda regla, y digo a los libros en lugar de a la literatura porque eso es exactamente lo que es. La obra recopila la correspondencia que entre 1949 y 1969 mantuvieron la autora, la estadounidense Helene Hanff, y Frank Doel, su librero inglés, concretamente de la librería Marks & Co., una librería de lance de la calle Charing Cross, cuya dirección da título al libro. Es tal el encanto del libro que uno no sólo se solaza ante el desfile de títulos y referencias literarias que van desfilando poco a poco ante sus ojos, sino que pasea por la librería, siente el polvo y el olor de los libros y descubre la preciosa tarea detectivesca de los libreros de antes de internet en busca de los encargos, que lo eran incluso antes de que los clientes lo supieran porque la relación entre ambos llegaba a ser tan estrecha que los hallazgos del librero llegaban a anticipar los deseos del cliente, de la escritora en este caso.

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Donde el corazón te lleve

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Donde el corazón te lleve, de Susanna Tamaro

donde el corazón te lleve

Una vez le pregunté a mis padres si tenían alguna teoría sobre porqué me gustaba tanto leer y escribir; ellos recordaron que, cuando niño, me compraban cada semana una historieta de Patoruzú, un famoso personaje de mi país, Argentina. Mi madre resaltó que, pese a sus más de sesenta páginas, yo tardaba siempre exactamente una hora y media en leerlo, tiempo en el que ella aprovechaba para descansar sus oídos ante las miles de preguntas sobre el mundo que mi curiosidad innata necesitaba satisfacer; mi padre, que destacó que nunca olvidará mis terribles enfados cuando alguna semana se olvidaba de comprarme la historieta, dejó caer, así como quien no quiere la cosa, un dato que de trivial no tenía nada; me contó que a su padre, mi abuelo, le encantaba escribir, que incluso tenía varios cuadernos con relatos y que, desgraciadamente, todo eso se había perdido en el tiempo; solo conservo, me dijo, una carta que me escribió, un día en que…

– ¿Dónde está? ¡Quiero leerla! ¡¿Cómo nunca me contaste nada!?

– Tiempo al tiempo, hijo. Vamos…

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Los girasoles ciegos (II)

los girasoles ciegos

Los girasoles ciegos, de Alberto Méndez

los girasoles ciegos

 

Cuatro relatos breves. Una protagonista: la derrota. Sobre tan sencilla arquitectura armó Alberto Méndez su primera y única novela, una obra que sorprende por su belleza trágica y deslumbra por la sutiliza con la que se articula su armazón de sentimientos enfrentados.
Una rara avis. Pocos casos más singulares que éste serán recordados en el mundo editorial español de los últimos años. Su autor la publicó con 63 años de edad y falleció once meses después, sin llegar a conocer el verdadero y gran éxito de su ópera prima, cimentado primero mediante el boca a boca y consagrado a título póstumo con el Premio de la Crítica y el Nacional de Narrativa.
Cada uno de los cuatro relatos, sutilmente relacionados entre sí, son historias que nos hablan de aquellos que de algún modo perdieron la guerra civil; pero a pesar de su realismo lírico y de su excelente ambientación histórica no son relatos ni sobre la guerra ni sobre la historia: testimonios de pérdidas y ausencias, atemporales como el miedo y el horror pero casi siempre abiertos a la ternura.
 

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Drácula

dracula - bram stokerbook

Drácula, de Bram Stoker

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A lo largo de mi vida me he dado cuenta de que hay algunos libros que hay que leer sí o sí, y uno de ellos es Drácula, el original, el de Bram Stoker.

Stoker.- Tiene razón Susana, tiene toda la razón, y perdone que le quite la palabra en esta entrada, pero tiene por costumbre no hablar demasiado del libro que reseña, así que en este caso he pensado que sería mejor que yo tome las riendas para hablar de Drácula.

Porque si no hablamos de él y hacemos que la gente lo lea, puede pasar como con El Quijote (y sepan que mi amigo Cervantes es de mi misma opinión), que es mucha la gente que al cabo de los años incluso llega a creer que lo ha leído y no lo ha hecho; son tantas las referencias que tenemos sobre ellos, tantas las versiones realizadas, y tantas las frases que extraídas de sus páginas han llegado a hacerse populares y a estar en boca de todos…

Vean si no algunas de mi “genial” libro:

–    Siempre hay una princesa con deslizantes vestidos bancos y su rostro, su rostro es un río. La princesa es un río lleno de lágrimas de tristeza y congoja
–    Bienvenido a mi morada. Entre libremente, por su propia voluntad, y deje parte de la felicidad que trae.
–    He cruzado océanos de tiempo para encontrarte
–    Nunca bebo… Vino.
–    Te amo demasiado para condenarte
Susana.- Perdone Sr. Stoker pero debe reconocer que no es lo mismo que aquellas otras sacadas del libro del Ilustre Caballero:

–    “¡Con la iglesia hemos dado, Sancho!”
–    Al bien hacer jamás le falta premio
–    Amistades que son ciertas nadie las puede turbar
–    Bien predica quien bien vive
–    De gente bien nacida es agradecer los beneficios que recibe

Stoker.- Queda perdonada y algo de razón le daré, pero … sigamos hablando de mi libro, querida, que ya la veo venir …

 

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