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Shakespeare, de Paul Edmondson

Shakespeare

ShakespeareLa primera lectura de un nuevo año es muy importante, al menos para los lectores chiflados como yo. Tenía unos cuantos libros pendientes en la estantería haciéndome ojitos, pero al final me he decantado por Shakespeare. Tengo varios motivos, no os vayáis a pensar. El primero de todo es que empezar el año leyendo sobre un grande tan grande como Shakespeare sólo puede ser bueno. He pensado que a ver si se me pega algo (por qué no, ¿eh?). El segundo motivo es más evidente: conocer más sobre el mayor escritor de las letras inglesas. Algunas obras he leído de Shakespeare, pero no sé demasiado sobre el propio autor y creo que esta publicación de la editorial Turner es una buena oportunidad para adentrarse más en el mundillo shakesperiano. Así  que me dije: “there we go!” y aquí estamos.

Lo primero que quiero aclarar es que este libro no es una biografía al uso sobre Shakespeare. Supongo que habrá miles de ella escritas y que el lector que busque ese tipo de libro lo encontrará sin problemas, pero éste no es uno de ellos. Precisamente eso fue lo que me atrajo en primer lugar. Shakespeare se desarrolla en torno a una pregunta: ¿Por qué Shakespeare? Paul Edmondson, autor de este libro, es un gran estudioso de esta célebre figura de las letras. Esa pregunta, la de por qué Shakespeare, es la que Edmondson lleva planteándose durante toda su vida, la misma que lleva dedicada a estudiar al brillante autor. Así pues, este libro es un libro-respuesta. Entre sus páginas encontraremos respuestas sí, pero también más interrogaciones. No iba a ser todo tan fácil. No creo que Shakespeare lo permitiera.

La primera pregunta que se nos plantea es: ¿Cómo era su vida? Y en este capítulo el autor nos cuenta sobre la época en la que nació el escritor, su vida en Stratford-upon-Avon, sus padres, su matrimonio con Anne Hathaway e hijos. Descubrimos cómo comenzó el autor a ganarse la vida (colaborando en negocios familiares y dando clases a parientes y vecinos) y sus primeras menciones como dramaturgo, allá por 1592. Dos años más tarde, Shakespeare fue uno de los cofundadores de los Lord Chamberlain’s Men, una brillante compañía teatral que representó muchas de las obras escritas por el autor y que viajaría de acá para allá representando las obras teatrales.

La segunda pregunta es: ¿Cómo escribía? Es difícil responder a esta pregunta, máxime si estamos hablando de uno de los autores más originales de todos los tiempos. Shakespeare era una especie de alquimista, lo que hacía era empaparse de lecturas (sobre todo la Biblia y la literatura medieval), recurría a su experiencia personal y con un poco de imaginación creaba sus obras. En algunas ocasiones, Shakespeare también escribía en colaboración con otros autores. Es un capitulo interesante, porque la respuesta de esta pregunta se nos plantea con bastante originalidad. El autor nos habla de los libros que deberíamos leer para poder escribir como Shakespeare, así como de la importancia de los actores en las obras teatrales de Shakespeare. Hay incluso algunas obras impresas, como la edición de 1600 de Mucho ruido y pocas nueces, en la que el autor, en lugar de escribir el nombre de los personajes, escribe directamente el de los actores (Will Kemp y Richard Cowley). Esto es una muestra de la importancia que tenían para Shakespeare sus actores, para quienes escribía los papeles ya asignados.

¿Qué escribía Shakespeare? Pues sobre todo obras entretenidas, desafiantes e innovadoras. La clasificación de género para él no tenía demasiada importancia. Paul Edmondson nos plantea entonces un paseo por alguna de las obras más emblemáticas del autor, mostrándonos fragmentos y comentándolos. Un paseo muy interesante de la mano de uno de los más importantes estudiosos del escritor inglés.

El último capítulo es el que se abre con la pregunta más interesante: ¿Por qué Shakespeare? Esta cuestión es muy personal y lo que se busca, obviamente, es que cada lector dé con su propia respuesta. Yo creo que tengo la mía. Allá voy: Shakespeare porque es un grande. Porque una persona que se dirigió a nosotros en el siglo XVI aún es capaz de dejarnos atónitos con su atemporalidad. Porque después de tantos años sus obras siguen teniendo la misma fuerza y el mismo valor. Porque es Shakespeare, lectores. Porque hay que leerlo y conocerlo.

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A través de mis pequeños ojos, de Emilio Ortiz

a traves de mis pequeños ojos

 a traves de mis pequeños ojosTodos sabemos que los gatos quieren dominar el mundo, pero son los perros los que tienen el poder. Este no es otro de esos libros de perros que son animales de poder y se enfrentan a fuerzas del mal ni de perros desalmados que juegan con los ahorros de las personas decentes en Wall Street. Ni siquiera es de esos en los que se narra el auge y caída o caída y auge del perro de clase obrera que triunfa en un reality show y hace anuncios de cacahuetes garrapiñados. No. Si buscáis eso en este libro, ya os podéis ir con viento fresco.

“Nada más nacer te marcaron un destino, un destino aún no prefijado del todo, pero marcado: fuiste elegido para ser un perro guía; más tarde te robaron la sexualidad, el derecho a poder disfrutar de tu natural sexualidad; después te clasificaron para mí, para que fueras mío y estuvieras a mi servicio, a mis órdenes. Nadie te preguntó si querías hacerlo, nadie te preguntó nunca nada.
Entrenaste duro, muy duro, cuando todavía no me conocías. No fue nada fácil, tú eras un cachorro y querías jugar. Tú siempre quisiste jugar, pese a todo te obligaron a aprender. Nadie te preguntó nada. Fue duro, muy duro.”

Este es un extracto de una de las cartas que Mario escribe a Cross, su perro guía durante diez o doce años. Y es a la vez un resumen de la vida de tantos y tantos animales puestos a servicio de los seres humanos para fines tanto prácticos como inútiles.

De eso va A través de mis pequeños ojos. De lo que ve, piensa y siente un golden retriever que ha sido elegido para ser los ojos de un invidente. Un perro que, como dice el extracto anterior, solo piensa en jugar. De hecho, es el más revoltoso de los perros guía del grupo en el que Mario, su dueño, y el propio Cross “aprenden” a trabajar juntos.

El libro comienza en EE.UU. en un centro de adiestramiento para humanos invidentes y perros guía. Cross nos hablará de sus impresiones, de lo raras que le parecen algunas costumbres de los “humanoides”, de los olores que le gustan, de la injusticia de comer solo una vez al día mientras los seres de dos patas comen más veces, y de cómo poco a poco va fraguando entre persona y animal el cariño, la amistad y el amor.
A medida que pasa el tiempo Cross aprende cómo guiar a Mario, e incluso sabe sin que él se lo diga, por una especie de “energía telepática” a dónde quiere ir. Se convertirá en un gran perro guía, aunque eso no quiere decir que de vez en cuando no haga alguna trastada.

En el libro también somos testigos de la evolución de Mario. Tras sacarse la carrera su sueño es tener su propio negocio. Sacarlo adelante por sus medios, sin contar con la ayuda económica de sus padres. No lo tendrá fácil al pedir un préstamo. La idea es buena, pero los prejuicios de que al frente de una empresa, y más de la que quiere montar Mario, esté un invidente son un gran obstáculo.

Los días, los meses, los años… se suceden con rapidez y el lazo perro/humano se hace más fuerte, hay más compenetración, lealtad y fidelidad. Llegan a ser un todo en el que no se entiende al uno sin el otro. Si esto les pasa a todos aquellos que quieren a sus mascotas, más fuerte aún es este vínculo cuando la persona es invidente. Porque ellos lo saben. Saben que su dueño es ciego y están pendientes de ellos.

El final es triste pero sin caer en el melodrama, bien armado y bien rematado. Y os voy a hacer un espoiler, ¡qué demonios! Lo típico en esta clase de libros es que el perro muera al final. Podéis estar tranquilos porque en A través de mis pequeños ojos no sucede eso.

Un libro divertido, conmovedor, entrañable, fácil y rápido de leer que gustará a cualquiera con independencia de que tenga o no perros, pero que sobre todo hará las delicias de los amantes de los peludos.

Un libro que homenajea merecidamente el sacrificado trabajo de todos los perros guías del mundo.

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Mary Shelley: la muerte del monstruo, de Raquel Lagartos y Julio César Iglesias

mary shelley la muerte del monstruo

mary shelley la muerte del monstruoEn aquel verano sin verano de 1816, la mansión Villa Diodati acogió la reunión literaria más famosa de todos los tiempos, en la que surgieron los dos monstruos que han marcado la literatura para siempre: la figura del vampiro romántico, creada por John Polidori, y la criatura de Frankenstein, creada por Mary Shelley. Doscientos años después, Raquel Lagartos y Julio César Iglesias publican Mary Shelley: la muerte del monstruo, una biografía especulativa en la que, a través de la introspección psicológica de Mary Shelley, plantean dónde comienza la mente de la creadora y dónde termina la del monstruo.

¿Cómo pudo una mujer de tan solo diecinueve años escribir sobre la vida y la inmortalidad, la decencia y el mal, la soledad y el amor, del modo en el que lo hizo Mary Shelley? No fue solo gracias a su talento, sino fruto de una vida que estuvo marcada por la muerte desde el principio. Esta novela gráfica —con ilustraciones en blanco y negro en las que aparece el color rojo cuando la pasión o la muerte hacen acto de presencia— destila ese romanticismo del que Mary Shelley y su monstruo son un referente, creando una atmósfera pesimista que traspasa la página para que el lector sienta el dolor de uno y otro. ¿Quién traicionó a quién: la criatura eclipsando a su creadora o la creadora desvirtuando su obra, al sucumbir finalmente a los preceptos de la sociedad?

Para quienes no hayan leído Frankenstein o el moderno Prometeo, Mary Shelley: la muerte del monstruo es una oportunidad ideal para descubrir la grandeza de este clásico de la literatura y de su personaje que, pese a ser conocidos mundialmente, el tiempo ha simplificado hasta vaciarlos de contenido. Frankenstein o el moderno Prometeo plasmó los temores de la época victoriana: una ciencia que parecía capaz de todo sin tener que responder ante Dios, el empoderamiento de las mujeres y la rebelión de los humildes. El monstruo, una criatura que nada tiene que ver con el ser torpe y estúpido que el teatro y el cine se han encargado de popularizar, ni siquiera tiene nombre —aunque se le haya adjudicado el apellido de su creador, Víctor Frankenstein, lo que no deja de ser representativo de la relación de Mary Shelley con su obra—, y no es más que un bebé abandonado que solo ha conocido la maldad del ser humano, pero que llega a ser inteligente y cultivado gracias a la lectura. Pero, ante todo, Mary Shelley: la muerte del monstruo es un merecido reconocimiento a una mujer que, aun teniendo una excepcional sensibilidad y lucidez, siempre estuvo a la sombra de los demás: primero, a la de sus padres (el librepensador William Godwin y la escritora feminista Mary Wollstonecraft); después, a la de su pareja, el poeta Percy Shelley y, finalmente, a la de su obra, el monstruo más famoso de la literatura. Mary Shelley, la mujer que pudo cambiar el pensamiento de su época, acabó enferma y derrotada, traicionando a su monstruo y, en consecuencia, a sí misma. Mary Shelley: la muerte del monstruo plasma cómo la difícil disociación entre obra y autora marcó el resto de su existencia y consigue un libro tan triste y conmovedor como las fuentes a las que hace referencia.

Frankenstein o el moderno Prometeo fue el retrato de una sociedad inmisericorde y Mary Shelley: la muerte del monstruo es el homenaje a la mujer que lo escribió y a su trágica vida, origen y consecuencia de su obra. Solo quienes lean ambos libros descubrirán quién es el verdadero monstruo de la historia, de nuestra historia; y, quizá, tras doscientos años de incomprensión, amen a la criatura de Frankenstein tanto como Mary Shelley lo hizo.

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Kubrick en la luna y otras leyendas urbanas del cine, de Héctor Sánchez y David Sánchez

Kubrick en la luna y otras leyendas urbanas del cine

Kubrick en la luna y otras leyendas urbanas del cine¿Recuerdas la escena de Django desencadenado en la que Leonardo Di Caprio rompe un vaso? Se cortó de verdad, pero siguió interpretando su papel como si nada.

¿Has visto el susto que se pegan todos cuando el alien sale de la barriga? Pues es real, porque nadie avisó a los actores de lo que iba a suceder.

¿Sabías que a Ryan Gosling le dieron el papel protagonista de El diario de Noah porque buscaban a un chico poco atractivo? ¡Y ahora siempre está en las listas de los hombres más deseados!

Si sois de los que siempre tenéis preparado algún comentario de este tipo para amenizar el visionado de una película, sois de los míos y Kubrick en la luna y otras leyendas urbanas del cine es vuestro libro.

Como ya hicieran en Paul está muerto y otras leyendas urbanas del rock, David Sánchez encabeza cada capítulo con una de sus magníficas ilustraciones, en las que retrata a las celebridades hollywoodienses protagonistas de las leyendas urbanas que Héctor Sánchez se encarga de ratificar o desmontar, según el caso. ¿Es cierto que Charles Chaplin se presentó a un concurso de imitadores de Charlot y ni siquiera quedó entre los finalistas? ¿De verdad Alfred Hitchcock compró todos los ejemplares de Psicosis para que nadie conociera el final de su película? ¿En El mago de Oz se ve cómo uno de los enanos se ahorca en un árbol? ¿Murió la actriz Shirley Eaton por asfixia cutánea, al igual que su personaje, en el rodaje de Goldfinger? ¿Hay mensajes sexuales ocultos en las películas de Disney? ¿Kubrick confesó en El resplandor, a través de pistas ocultas, que él dirigió la supuesta llegada del hombre a la luna? ¿Son Poltergeist, La semilla del Diablo, El exorcista o El cuervo películas malditas?

Pero no solo se habla de leyendas urbanas en este libro. En las explicaciones sobre cuánta verdad, exageración o invención hay en ellas, Héctor Sánchez también nos deleita con sus conocimientos cinéfilos y nos cuenta gran cantidad de anécdotas: por qué Buster Keaton debe su nombre al Gran Houdini; qué motivó la destrucción de todas las copias de Nosferatu; a qué se debían las discrepancias entre actores y dirección en el rodaje de Lo que el viento se llevó; por qué nadie quería dirigir El padrino; por qué As time goes by, la mítica canción de Casablanca, estuvo a punto de ser descartada en el montaje final o cómo se ocultó la mayor sorpresa de la historia del cine, la paternidad de Darth Vader, hasta al propio actor que lo interpretaba. Incluso hay unas cuantas curiosidades para los amantes de la literatura, pues Héctor Sánchez también comenta qué acontecimiento real inspiró la terrorífica obra de William Peter Blatty, cómo se le ocurrió a Bram Stoker el nombre de su emblemático personaje o a Frank Baum el de su maravilloso mundo.

Historias escabrosas, como la decapitación de Jayne Mansfield, o divertidas, como la habilidad de tocar el piano sin manos de Errol Flynn (que los que hayan leído Música para camaleones, de Truman Capote, ya conocerán) componen Kubrick en la luna y otras leyendas urbanas del cine, un libro ideal para cinéfilos y curiosos que quieran caminar por la sutil línea que separa la realidad de la ficción.

Seguro que, si sois como yo, en cuanto acabéis la lectura de Kubrick en la luna y otras leyendas urbanas del cine, llamaréis a los amigos para visionar de nuevo algunas de las películas comentadas en el libro y estrenar vuestro arsenal de curiosidades. El cine se ve con otros ojos cuando descubrimos qué se cocía fuera de plató.

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¿Qué le sucedió al Cruzado de la Capa?, de Neil Gaiman

¿Qué le sucedió al Cruzado de la Capa?

¿Qué le sucedió al Cruzado de la Capa?El escritor Michael Ende, en su mágica novela La historia interminable, trató un peliagudo tema que bien podría haber servido de base para la historia que voy a reseñar. Se trata del denominado Eterno Retorno, un concepto filosófico que plantea el resurgimiento de la vida tras su consagración a modo de bucle; la vida da paso a la muerte del mismo modo que esta crea de nuevo vida. Una definición muy laxa, pero comprensible a la vez. Ya verás. En el Capítulo XII de dicha novela, la Emperatriz Infantil le pide al Viejo de la Montaña Errante que le cuente la Historia Interminable. La respuesta del Viejo es: «Si hago eso, tendré que escribirlo todo otra vez. Y lo que escribo sucederá de nuevo. […] eso significa el final sin final. Entraremos en el círculo del Eterno Retorno. Y de él no se puede escapar».

Bien, bajo esta idea, todo aquello que ya se ha escrito volverá a suceder. Como el Fénix (esto ya viene de antiguo, como veis) resurge de sus cenizas, la historia de un personaje, pese a su final, vuelve a dar un nuevo comienzo. Y ahí Neil Gaiman se inspiró para crear esta fabulosa historia sobre Batman: ¿Qué le sucedió al Cruzado de la capa?

De Batman ya se han contado centenares de historias. Se le ha intentado matar en muchas de ellas y casi siempre sale indemne por mil y un motivos diferentes. Este cómic, escrito de forma magistral y con un planteamiento más filosófico, da una vía de escape y solución alternativa a la muerte de tan legendario personaje. Y sí, no creáis que adelanto nada del final. Hay un funeral. En las primeras páginas yace sobre un ataúd con su icónico traje gris y azul. A su alrededor, le observan todos sus aliados y sus rivales. Pero la voz de Batman se sigue preguntando durante toda la historia qué ha sucedido. «¿Estoy muerto?»

Uno a uno, cada personaje relata los posibles finales de Batman: Catwoman, El Acertijo, Dos Caras, Joker y el que para mí ha sido el mejor relato de todos, el que narra Alfred Pennyworth. En serio, ahora que el cine ha degradado tanto el nivel de DC, que un director con narices dirija una peli basada en ese relato.

Pero, ¿Batman está muerto? Aquí es donde he encontrado los paralelismos que resaltaba al principio de la reseña sobre el final sin final. La interminable historia del hombre murciélago al que Neil Gaiman ha dedicado uno de los mejores cómics escritos sobre él. Para Gaiman, Batman es Gotham y todos sus personajes. Y Gotham necesita a Batman del mismo modo que él se alimenta de la degradación y corrupción de sus calles y villanos. El día necesita a la noche tal y como la noche vuelve a crear el día. Una historia que se escribe para dar un final y que a su vez crea un nuevo comienzo.

El cómic es toda una compilación de homenajes a los grandes escritores y dibujantes que durante tantos años han dado vida al personaje. Diversidad que se puede apreciar en los dibujos de Andy Kubert en los que ha rescatado las diferentes etapas de cada uno de los miembros de esta historieta. No me había percatado de un detalle hasta que mi hermano, que leía el cómic conmigo, me lo indicó: en una de las viñetas hay hasta dos Joker de etapas diferentes. A ver si das con ellos. El propio Gaiman deja claro en sus anotaciones que para la creación de este cómic se basó en la historia que Alan Moore escribió sobre Superman, ¿Qué fue del Hombre del Mañana?. La idea de crear un argumento basado en relatos sobre las posibles muertes de Batman le sedujo de tal forma, que consideró óptimo dedicar la historia a todos sus ídolos del mundo del cómic.

El tomo que edita ECC recoge también bocetos y arte conceptual de algunas viñetas por parte del dibujante además de otras historias alternativas que escribió Gaiman sobre el Caballero Oscuro. Dos de ellas pertenecientes a la serie Orígenes secretos, donde el protagonismo recae en El Acertijo o Poison Ivy, y la otra maravilla de historieta corta, Batman. Black and White n. 2, donde Batman y Joker no son más que actores cuyo trabajo consiste en escenificar las viñetas que otros escriben sobre ellos.

Para aquellos que quieren adentrarse en el universo de Batman y decidan pasearse por esos templos que son las tiendas de cómics buscando historias del hombre murciélago, muy seguramente se dejen aconsejar por el tendero. Este les recomendará, de esto también estoy seguro, las consideradas joyas de la corona: El regreso del Caballero Oscuro y Año Uno, ambos de Frank Miller y La broma asesina, de Alan Moore. No discutiré sobre la calidad de estas tres obras que son excelentes, pero sí considero que la recomendación queda muy empobrecida dada la cantidad de historias que existen sobre Batman muy al nivel de estas tres. ¿Qué le sucedió al Cruzado de la Capa? bien podría ser una joya más digna de incluir en esa corona. Aunque me gusta más pensar que cada lector, en la intimidad que le ofrece su habitación donde lee sus cómics, puede encontrar su gran historia.

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La terapia de los ataques de pánico, de Giorgio Nardone

La terapia de los ataques de pánico

La terapia de los ataques de pánicoHola, soy Victoria McClure. Tal vez me recuerden de anteriores reseñas atípicas e hipocondríacas como Miedo y ansiedad ante la muerte. En la reseña de hoy vamos a aprender qué son los ataques de pánicos y cómo tratarlos.

Como ya os aclaré anteriormente, mi trabajo no está nada relacionado con el ámbito sanitario, así que de vez en cuando leo esta clase de libros por pura hipocondría. A unos les toca ir en bicicleta, a otros oler bien y a mí me ha tocado ser una gran hipocondriaca, qué le vamos a hacer.

Hablando un poco más en serio, queridos lectores, he de deciros que aunque a simple vista parezca una persona tranquila, sí que padezco bastante ansiedad. Hay un poco de estigma social a la hora de hablar de las enfermedades y trastornos relacionados con la mente, pero yo no tengo ningún reparo en hablar del tema. (Espero que vosotros tampoco).

Cuando vi el libro La terapia de los ataques de pánico quise leerlo por aprender un poco más sobre el tema y descubrir posibles formas de encarar, personalmente, mis propios miedos. Como no me van nada los libros de autoayuda, prefiero mil veces leerme libros del ámbito de la sanidad, aunque obviamente resulten algo más complejos.

Giorgio Nardone, el autor, es una eminencia en estos asuntos. Dirige el Centro di Terapia Strategica de Arezzo, la Escuela de Especialización en Psicoterapia Breve Estratégica y la Escuela de Comunicación y Problem Solving Estratégico. También ha escrito numerosos trabajos que son grandes referentes para psicoterapeutas y estudiosos de la materia.

Ya en la contraportada del libro podemos leer que “una de cada cinco personas, según la OMS, ha tenido un ataque de pánico en su vida”. Un dato realmente inquietante, ¿no os parece? Se trata de un problema mucho más común de lo que pensamos. Todos nosotros hemos experimentado la sensación de miedo en nuestras vidas y en cierto modo, esa sensación es fundamental pues nos puede salvar ante un peligro. Más preocupante es, sin embargo, el miedo al miedo. De ese miedo preventivo que experimentamos ante determinadas situaciones trata este libro.

La terapia de los ataques de pánico arranca con la propia historia del trastorno para dar paso al siguiente capítulo en el que se explica la investigación-intervención en los ataques de pánico. En el tercer capítulo se habla de las características de las terapias eficaces, que serían la eficacia, eficiencia, replicabilidad, predictividad y transmisibilidad.

Personalmente, el sexto capítulo es el que más me he disfrutado y entendido pues se trata de ejemplos de casos clínicos de trastornos de ataques de pánico. En cada caso se describe al paciente, se transcribe la primera sesión recibida en el Centro di Terapia Strategica de Arezzo, se describen las técnicas utilizadas y los fragmentos más importantes de las siguientes sesiones. Es quizá la parte menos teórica y por lo tanto más accesible para cualquier tipo de lector.  Los casos clínicos estudiados son: la fobia al vacío, el miedo a desmayarse, la convicción de enloquecer, claustrofobia y miedo a volar, el control que hace perder el control, fobia a los gatos y alarma terrorista. La verdad es que es realmente interesante leer directamente sobre estos casos clínicos y sus terapias. Giorgio Nardone utiliza una estrategia que nos lleva a enfrentarnos con el miedo e incluso a aumentarlo hasta el punto de anularlo y librarnos del pánico de forma sencilla y rápida.

La terapia de los ataques de pánico es un  libro muy interesante y educativo para especialistas del ámbito y personas que, en algún momento, hayan experimentado esta horrible sensación (y ya sabéis que somos más de lo que parece).

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Lou Reed era español, de Manuel Vilas

Lou Reed era español

Lou Reed era españolManuel, Manolo (no sé si alguien te llama Manolo, Lolo quizá, algún antiguo amigo del colegio al que encuentras por Barbastro, alguien a quien retiraste la palabra hace tiempo pero que todavía te saluda por la calle), Manolo, querido, el día que escribas una autobiografía, una de verdad, a calzón quitado, quizá nos encontremos ante uno de los momentos más gloriosos de la literatura española del siglo XXI. Dicen que la autoficción está llegando a sus últimas horas, que estirará la pata en el próximo lustro, década quizá. Ven y clava el último clavo de su tumba, Manolo, que será un clavo de oro de cien quilates, si es que eso es posible. Échale tierra encima con el relato de tu vida, aunque sea en seis volúmenes, como Knausgard, o en no sé cuántos, como Trapiello, y luego orina sobre ella para que la tierra se compacte sobre el túmulo. Te lo pido por favor.
Porque me has dejado con las ganas después de terminar Lou Reed era español. Qué primeras cien páginas, y mira que partes de un argumento bastante simple: un adolescente de provincias recorre la España de finales de los setenta en pos de Lou Reed. En pos de sus discos, de sus conciertos, una tarea casi imposible en el país de Julio Iglesias y Raphael. Compras en pesetas, viajes eternos en automóvil por carreteras secundarias y una torpe pero bonita pérdida de la virginidad. Franco, la Guardia Civil, los obispos. Mientras tanto, Lou descubre la cuajada, y el Prado, se entera de que el mar que baña Barcelona no es el mismo que acaricia Nueva York, toca en lugares tan alejados del Madison Square Garden como el estadio del Moscardó (y la monta). Toda la discografía de Lou está ahí, bien, su manía con Bowie y los Stones, su manera de mirar por encima del hombro a John Cale. Pero sobre todo está una parte bien contada de la Verdadera Historia de España, con mayúsculas, resumida en la mirada tierna del chico, que en mi cabeza eres tú, y en tu ojo sarcástico, en tu maestría para la reducción al absurdo y para dejarnos con una sonrisa agridulce en los labios. Porque no hay nadie que hable tan bien de las cosas serias como los payasos, y a ti siempre te ha gustado que parezca que lo tomas todo a la ligera.
Sin embargo, luego echas el freno. Viene la segunda parte de este objeto-literario-no-identificado y se va perdiendo por el camino parte de esa ilusión inicial. El chico desaparece, o casi. Se hace mayor y deja de contarnos qué le parece nuestra entrada en la OTAN, lo que estaba haciendo durante el primer mandato de Aznar, dónde compró su último disco de La Voz. A cambio, el propio Lou toma la palabra y, entre reprimendas a sus esposas y a su mánager, comienza a hablar con la propia España, nada más y nada menos, y con un grupúsculo de españoles que encuentra en el cielo. Ahí me has perdido, Manolo. Yo quería acompañar de la mano a ese joven (a ti) en los duros años de la crisis de la mediana edad, quería ver crecer a sus hijos o a los hijos de tus amigos, deseaba fervientemente que arribara al momento en el que ganamos el Mundial. Yo quería poner este libro de cara en la estantería, porque me encanta la portada y porque así se vería el dorso de sus páginas, de un amarillo muy chic y las visitas pensarían que soy un tío guay. Lo quería poner ahí, ocupando el mismo espacio que los dos lomos del Quijote, te quería poner pasándole la mano por la cara a Cervantes, y poder decir ahí está la Verdadera Historia de España contada por este hombre, que viene a sustituir a la que contó el que estaba detrás, un poco anticuada ya después de tantos siglos.
No va a poder ser, y no porque el libro no sea bueno, sino porque todavía creo que lo puedes hacer mejor. Un poco solamente, una pizca. Así que no eres tú, soy yo, Manolo.
A fin de cuentas Lou Reed, lo dices en el libro, tampoco sonaba nunca tan bien en concierto como lo hacía en los discos y en la cabeza del protagonista.

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Biblia, Corán, Tanaj. Tres lecturas sobre un mismo Dios, de Roberto Blatt

Biblia Corán Tanaj

Biblia Corán Tanaj«Un ensayo intemporal pero de lectura urgente para hoy», pone en la contraportada de Biblia, Corán, Tanaj. Tres lecturas sobre un mismo Dios, de Roberto Blatt. No puedo estar más de acuerdo. Sin duda, este es un libro necesario en los tiempos que corren, pero no creo que sea apto para todos los públicos, porque es una lectura densa a la que no todo el mundo está dispuesto a dedicar su tiempo, pese al gran valor que puede aportar tanto personal como socialmente.

Según su autor, está dirigido a personas cultas, curiosas y no especialistas. ¿Cumplo yo estos requisitos? Los de curiosa y no especialista, sí. Por eso, no conocía la mayoría de los datos y acontecimientos a los que alude, pero me han resultado muy ilustrativos e interesantes. Biblia, Corán, Tanaj no solo habla del surgimiento y evolución del cristianismo, el islam y el judaísmo, sino que se adentra también en aspectos lingüísticos, históricos, políticos y sociológicos relacionados con ellas. Así que, si no era culta al comenzar la lectura, lo soy un poquito más al terminarla.

Roberto Blatt considera Biblia, Corán, Tanaj como su autobiografía intelectual, ya que el estudio sobre las religiones, y en concreto, las tres mencionadas, ha ocupado toda su vida. Sus reflexiones sobre un tema tan controvertido como es el religioso se sustentan en la gran labor de documentación que ha llevado a cabo durante años, y el resultado es un discurso claro y bien hilado que facilita la comprensión a los inexpertos como yo, pero que también puede suscitar el interés de especialistas, ya que el análisis de Blatt es riguroso.

En este libro se expone cómo los caminos del judaísmo, el cristianismo y el islam se han ido entrecruzando, coincidiendo y chocando hasta nuestros días, y cómo sus alternativas siguen dirigiendo el devenir histórico de Occidente. Las religiones son un pilar básico de cualquier civilización, incluso de las hoy consideradas laicas, y Blatt demuestra que es imprescindible conocer sus enfoques y crisis para entender un poquito mejor los actuales conflictos.

A día de hoy, ¿quién diría que cristianismo, islam y judaísmo tienen una fuente común, como es el Tanaj (Antiguo Testamento)? ¿O que las tres corrientes no surgieron para enfrentarse, sino que cada una se consideró la actualización de la inmediatamente precedente? ¿Cómo sería nuestra ordenación del tiempo y nuestra concepción del ser humano si nunca hubieran existido estas religiones? ¿Cómo logró el cristianismo, una religión sin historia, pueblo ni territorio, dominar la civilización mediterránea? ¿Cuándo comenzó el estigma del pueblo judío, que perdura a través de los años? ¿Qué ha desencadenado el radicalismo islámico que tiene en jaque al mundo? Muchas de estas cuestiones, pese a tener su origen siglos e incluso milenios atrás, están vigentes, por lo que reflexionar sobre ellas puede dar las respuestas a los grandes desafíos globales a los que nos enfrentamos hoy como sociedad, además de liberarnos de más de un prejuicio como individuos.

Como bien anuncia su contraportada, Biblia, Corán, Tanaj. Tres lecturas sobre un mismo Dios es un ensayo de lectura urgente, porque el conocimiento siempre será la mejor arma contra la intolerancia. Desgraciadamente, dudo que quienes más necesitan leerlo hagan el esfuerzo.

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El universo Marvel de Grant Morrison, de varios autores

el universo marvel de grant morrison

el universo marvel de grant morrisonGrant Morrison. ¿Quién es Grant Morrison? Un guionista de cómics que no deberías perderte. Esa sería la respuesta corta. Si tuviera que extenderme y dar un dictamen más justo y completo añadiría que en la solapa de uno de sus cómics reza así hacia el final de su biografía: portavoz de la contracultura, músico, dramaturgo premiado y mago caótico. Frase escueta que solo es una muestra de lo prolífico, polifacético y algo excéntrico que es este guionista natural de Glasgow. Cuando en mi cabeza, a la vertiginosa velocidad de la luz, se entrelazan el adjetivo excéntrico y la maravillosa ocupación de guionista de cómics, por asociación de ideas, también emergen los nombres Alan Moore y Frank Miller. Y es posible que algunos digan que a Grant Morrison le quedan unos añitos para estar a la altura de esos dos titanes de la narración, pero por lo que a mí respecta hace ya un tiempo que alcanzó tan laureado podio. Grant Morrison es un guionista de calidad que se aleja de los tópicos tocando en ocasiones temas muy chungos como drogas, violencia o sexo y los mezcla con metafísica, demencia y ciencia ficción saturada de filosofía. Es pues un contador de historias único que con títulos tan dispares como Animal Man, Doom Patrol, We3 o Batman y Robin logra atraernos hasta sus paranoicos mundos de héroes que se comportan como villanos, de viñetas repletas de humor cáustico y de tramas que te dejarán atascado en realidades paralelas o futuros imposibles. Y luego además está All Star Superman; una obra maestra se mire por donde se mire.

Pero Grant Morrison no ha trabajado solo para DC, de hecho hoy vengo a enseñaros una parte muy importante en su trayectoria por la editorial Marvel. Una trayectoria que en mi caso apenas había inspeccionado y que gracias a El universo Marvel de Grant Morrison editado por Panini Cómics podré al fin dar un soberbio vistazo.

El universo Marvel de Grant Morrison recopila cuatro historias cortas de dicho guionista. En ellas se acompaña de grandes del mundo del cómic como Mark Millar o Steve Yeowell, para hacernos llegar retorcidas obras como Skrull Kill Krew en la que los héroes tienen más de genocidas que de salvadores. Los protagonistas son una banda de inhumanos formada por un skinhead que se está volviendo negro (Morrison y sus ironías), un negro con rastas (que evidentemente tendrá sus más y sus menos con su compañero cabeza rapada), una top model, un surfero y una punk. Sus aventuras los llevan de pueblo en pueblo con la única misión de erradicar a los Skrull, una raza alienígena que como en el clásico de ciencia ficción La invasión de los ladrones de cuerpos se ocultan entre los humanos a la espera de conquistar la Tierra. Por las viñetas de este irreverente cómic aparecerá el Capitán América, tan patriota como siempre pero apabullado ante la forma de actuar de la SKK. Por cierto, en este relato la encefalopatía espongiforme bovina, o comúnmente conocida como la enfermedad de las vacas locas, claramente sirvió como inspiración para una de las historias más locas que hayáis leído en mucho tiempo.

Si Skrull Kill Krew publicado a mediados de la década de los 90 ya manejó temas bastante peliagudos, con Marvel Boy, en el año 2000, Grant Morrison volvería a la carga, con J.G. Jones a los lápices, en un relato de extraterrestres que buscan venganza mediante el terrorismo. Realidades paralelas, guerras interestelares, formas de vidas sintéticas de inteligencia superior o elementos tan insólitos y peculiares como el calabozo de conceptos en el que están presas las ideas más peligrosas del universo. Marvel Boy es un todos contra todos que derrocha acción por los cuatro costados. ¿Quiénes son los buenos? ¿Quiénes los villanos? A cada vuelta de página cualquiera puede formar parte de uno de los dos grupos.

Llegamos a la tercera de las obras reunidas en este tomo: Los 4 fantásticos: 1234. No busquéis aquí al súper grupo entrañable y divertido que por ejemplo Mark Waid nos ofreció en Imaginautas. No busquéis a esa familia más o menos bien avenida (sin tener en cuenta las escaramuzas entre la Antorcha Humana y la Cosa). Grant Morrison construye una historia sobre los cimientos de las rencillas que siempre han sobrellevado y superado Los 4 Fantásticos y las lleva más allá, mucho más allá, cruzando esas fronteras en las que un simple perdón ya no es suficiente. Es la historia más oscura de las cuatro y el dibujo íntimo, estremecedor y de corte realista de Jae Lee, unido al color frío y de salpicaduras controladas de José Villarrubia crean una atmósfera angustiosa y desapacible que le dan un toque tan lóbrego al conjunto que llega a dar mal rollo. Una miniserie magnifica, que al igual que las otras dos, se alejada de las ideas triviales que abundan sobre este género.

Acabamos el compendio con un relato corto. Apenas doce páginas. En El mundo de Nick… abunda el humor. De hecho es una historia de humor en donde un Nick Furia algo especial se queja de padecer diarrea cuarenta minutos después de comer carbonara o es atropellado por una loca jauría de ciclistas descontrolados. Una historia de ciencia ficción, dibujada por Manuel Gutiérrez, que se mueve entre lo absurdo y lo cómico y que aun siendo la más floja de las cuatro es como mínimo de agradecer el que podamos disfrutar de ella por primera vez en castellano.

¿Quién es Grant Morrison? La respuesta más completa, la más esclarecedora, y la que encima os dejará un regusto a rareza que os desorientará (el regusto que dejan las historias que se salen de lo común) la encontraréis tras las más de 380 páginas de Morrison en estado puro que componen El universo Marvel de Grant Morrison.

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Por último el corazón, de Margaret Atwood

Por último el corazón

Por último el corazónEsta es una novela extraña, de esas que te envuelve en su aire enrarecido, pero que solo te incomoda en las primeras páginas, enseguida te acostumbras a respirar dentro de esa atmósfera y te parece de lo más natural. Le llaman ficción especulativa o ficción distópica. A mí me parece más realidad especulativa, o futurología, porque quien sabe a dónde iremos a parar. Margaret Atwood se nos ha puesto orwelliana sin movernos de nuestros días. Ha aprovechado esta última crisis para crear un mundo alternativo como hizo Aldous Huxley en Un mundo feliz.

Stan y Charmaine son una pareja de treintañeros, de clase media americana, con una casa hipotecada, un coche y un trabajo cada uno. Todo correcto hasta que llega la crisis económica y lo pierden casi todo. Se trasladan a vivir al coche. Esta parte primera de la novela, me recordó en algún momento a estas películas tipo Mad Max, en la que las prioridades se reducen a sobrevivir y conseguir algo para comer, o combustible, pero sin la acción o el apocalipsis. Es mucho más sutil. Malcomen gracias a que Charmaine trabaja unas horas al día en un bar cutre. Esto no les da para poder aventurarse más al oeste a probar suerte, así que se sienten atrapados en esa ciudad casi fantasma. El personaje de Charmaine se nos presenta naíf, aunque esa inocencia es solo otra de las jugarretas que nos tiene preparada la escritora. Esa forma de ver la vida tan “happy flower, the power of happy”, es solo un vestido que se ha tenido que poner para sobrellevar la vida desde pequeña. Stan es más… ¿realista? ¿humano? He tenido sentimientos encontrados con respecto a él. Durante todo la historia, me ha parecido el más racional o normal, con sus puntos de cabronería y mezquindad, pero eso es normalidad, porque el que no haya tenido malos pensamientos en algún momento de su vida, que tire la primera piedra.

Sin visos de tener salida, ven un anuncio en el que se pide gente para el Proyecto Positrón de la ciudad de Consilencia. Se ofrece: pleno empleo, formación, protección, ausencia total de delincuencia, casa y comida. “¡Conviértete en la persona que siempre quisiste ser!”. Hay que ir, ¡cómo no van a ir!, no tienen otro remedio, aunque les chirríen muchas cosas, aunque les parezca extraño, sospechoso e irreal. No hay otra alternativa. Efectivamente; van, y no hay salida. Una vez dentro, no hay vuelta atrás, te comprometes con el proyecto y para siempre. Dentro de esta ciudad de mentira, viven aislados del resto del mundo, en un ambiente que copia los años 50 o 60. No se pueden comunicar con el exterior de ninguna manera y la tele y la radio son de circuito cerrado interno. Hay dos turnos de vida, por llamarlo de alguna manera. Un mes vives en una casa “normal”, trabajas en una tarea “normal”, haces una vida “normal”. El mes siguiente te vas a la cárcel, y otra persona que ha estado encarcelada el mes anterior, se coloca en tu casa y lleva una vida “normal”. Todo muy lógico y muy “normal”. Esto no se puede sostener mucho tiempo, evidentemente. Los protagonistas empiezan a tener dudas, a aburrirse, a pensar, a sentir… y eso no es bueno para el sistema. De aquí, a que todo se líe, se tuerza y te tengas que disfrazar de Elvis, solo hay un paso.

Por último el corazón también es una historia de amor. Nos habla sobre las relaciones de pareja, de lo apetecible y emocionante de lo prohibido, de lo que nos erotiza el cambio y lo desconocido, de las falsas expectativas y de la falta de comunicación.

Hay más personajes en la novela, pero secundarios, algunos muy interesantes como Joselyn o el hermano de Stan, pero el peso de la historia lo lleva la pareja protagonista. Es fácil de leer, con diálogos que aligeran la historia, con momentos locos, locos, pero contados de una manera tan seria y con una ironía tan fina, que no sabes si Atwood quiere que sonrías, o si es ella la que se está riendo de nosotros. A Charmain, en algunos momentos, yo no sé si darle un abrazo o un bofetón.

Por último el corazón me ha sorprendido, me ha gustado, tanto la historia como la forma de contarla, me ha divertido y me ha dejado algo preocupada. Ya están pasando cosas extrañas, ya escuchamos y vemos ideas peregrinas. No sé si es que con los años una se vuelve algo menos optimista, pero yo ya veo parte de esta descomposición social que nos plantea Margaret Atwood.

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La historia oculta, de Jean-Pierre Pécau

la historia oculta

la historia ocultaTodo comenzó tres mil años antes de nuestra era, a finales del Neolítico, cuando el Abuelo Lobo traspasó los marfiles a los cuatro hermanos elegidos. A Dyo le dio el marfil de la copa, que le dotaba del poder de dar vida y aportar curación, pero también el de engendrar criaturas horrendas. A Reka, el marfil de la lanza que nunca yerra en el blanco, pero que le podía sumir en la más sangrienta de las locuras. A Aker, el marfil de la espada para derrotar enemigos y crear reyes, aunque con el riesgo de caer sobre el inocente y provocar destrucción. Y a Erlin, el marfil del escudo para defender a los otros tres y darles consejo, siempre y cuando no cediera al orgullo. «Nunca los uséis todos juntos… ¡podrían destruir el mundo! ¡No dejéis que gobiernen vuestros corazones!», advirtió el Abuelo Lobo antes de morir. Pero los niños no le hicieron caso. Desde entonces, estos cuatro hermanos, convertidos en arcontes inmortales, dirigen los designios del mundo a través del tiempo. Demasiado poder para cuatro seres humanos. Demasiadas rencillas familiares por saldar. Muchos siglos por delante para llevar a cabo sus venganzas.

Este es el planteamiento de la serie Arcanes, que Jean-Pierre Pécau comenzó a escribir en 1998 y desarrolló hasta 2012. La historia oculta es solo una de las cabeceras que se ha desgajado de esta obra, y consta de treinta y dos volúmenes. ECC acaba de publicar el Integral I, compuesto de los cuatro primeros: «Génesis», «El castillo de los Djinn», «El grial de Montsegur» y «Las llaves de san Pedro». En ellos se narran los acontecimientos protagonizados por estos cuatro hermanos entre los años 1350 antes de nuestra era y 1527, y presenciamos cómo sus ansias de poder y sus enfrentamientos levantan imperios y destruyen civilizaciones enteras.

Sin duda, La historia oculta es una novela gráfica muy ambiciosa, pues plantea una realidad alternativa de nuestro mundo, donde la lucha de los hermanos por controlar los cuatro marfiles es la causante de determinados acontecimientos históricos que todos conocemos. Además de ser una ucronía que puede dar mucho de sí, la fantasía y la ciencia ficción juegan un papel decisivo en la trama y causan giros inesperados. Sin embargo, para mí ha sido una lectura agridulce. Mi escaso conocimiento de algunos de los momentos históricos que se mencionan me ha hecho perderme en ocasiones, por lo que hubiera agradecido más contexto y desarrollo y menos elipsis.

En cuanto a la parte gráfica, este proyecto ha contado con varios dibujantes: Igor Kordey ilustra los volúmenes uno y dos; Geto y Goran Sudžuka, el número tres y Léo Pilipovic, el cuatro. El cambio de estilo llama la atención en algunos volúmenes (unos con más detalles que otros), pero en conjunto es una edición disfrutable, en cartoné y a color.

No descarto seguir leyendo las siguientes entregas para comprobar hasta dónde puede llegar esta ucronía. ¿Qué cambios en la Historia originarán Reka, Aker, Ryo y Erlinson para apropiarse del resto de marfiles? ¿Las rencillas de esta familia mal avenida terminaran con el mundo tal y como lo conocemos? ¿O recordarán, finalmente, los sabios consejos del Abuelo Lobo? La historia oculta es un universo alternativo lleno de posibilidades.

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Náufragos, de Laura Pérez y Pablo Monforte

naufragos

naufragosSi nos dieran a elegir qué parte de nuestra vida nos gustaría volver a vivir, seguro que la gran mayoría elegiríamos la adolescencia. Esta época de la vida es la más bonita, donde todo se vive de manera intensa, aunque también son unos años complicados de vivir, pues son muchos los errores de juventud que nos acompañan también en la edad adulta. Y suele suceder también, sobre todo en las grandes ciudades, que miles de jóvenes, pese a estar siempre rodeados de gente (en el metro, en la Universidad, con los amigos…), no consiguen sacudirse nunca la sensación de vivir en profunda soledad, ajenos al ritmo de vida frenético que nos vemos obligados a vivir.

Alejandra y Julio son dos jóvenes que bien podrían ser la definición gráfica de lo dicho anteriormente, y son los protagonistas del primer trabajo que la ilustradora Laura Pérez y el guionista Pablo Monforte desarrollan en común, esta novela gráfica titulada Náufragos, con la que consiguieron ganar el IX Premio Internacional de Novela Gráfica Fnac-Salamandra Graphic. Todo empieza en 1981, el frenético Madrid de los años 80 es el escenario donde se conocen los dos protagonistas, inmersos ya en su etapa universitaria. Diez años después volverán a encontrarse, en este caso en la Barcelona previa a los Juegos Olímpicos.

Náufragos es una historia sencilla que habla sobre la dificultad que tenemos en la vida para tomar decisiones. Los autores reflejan en Alejandra y Julio la vida de miles de jóvenes que ven como la madurez y el entorno condicionan en cada momento sus ideas y sus visiones de futuro. Y aunque la historia se desarrolla en la década de los 80 y 90, nadie duda que en pleno Siglo XXI se siguen reproduciendo estas mismas pautas de conducta. Porque los años pasan, pero los jóvenes siguen siendo jóvenes, y el miedo o la incertidumbre por el futuro sigue estando presente.

Pablo Monforte propone una historia llena de reflexiones y momentos íntimos, acompañado también de largos silencios que hablan por sí solos gracias al buen hacer de Laura Pérez. La ilustradora define fuertemente la historia dividiéndola en dos gamas cromáticas. El marrón para el pasado (Madrid, años 80) y el azul para el presente (Barcelona, años 90). Los tonos marrones tornan el pasado de calidez y nostalgia (¿quién no recuerda así su adolescencia?). Sin embargo, el color azul representa a la perfección la frialdad de la época adulta, llena de rigidez, en la que es mucho más difícil salirse de la línea que nos marcan.

Sin dudarlo estamos ante una novela gráfica para recordar, para releer tranquilamente una tarde lluviosa, para encontrar en Alejandra o Julio reflejos de nuestro Yo que creíamos perdidos, y que siempre estuvieron allí. Náufragos está llena de miedos, de dudas y de incertidumbres, pero también de tristes certezas que nos dicen que la vida no se detiene y que el pasado nunca vuelve. Que la adolescencia, la bendita adolescencia, solo se vive una vez. Y como decía el escritor francés Pierre Benoit, “de mis disparates de juventud lo que más pena me da no es el haberlos cometido, sino el no poder volver a cometerlos”.

César Malagón @malagonc

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