Editoriales archivos - Página 81 de 392

Publicado el 22 abril, 2017 20 abril, 2017

The Woods 1. La flecha, de James Tynion IV

Esto debe empezar así: es el comienzo de algo muy grande. Sin más.

Un día de octubre, el Instituto Bay Point de Milwaukee, con todos sus profesores y estudiantes en clase, desaparecieron sin dejar rastro alguno. Cuando quisieron darse cuenta de lo ocurrido se encontraron en un inquietante bosque a incontables años luz de distancia de su lugar de origen. ¿Qué sitio era aquel? ¿Cómo habían llegado? ¿…qué demonios eran esos seres?

En mayo de 2015 llegaron a las librerías españolas los primeros ejemplares de The woods 1. La flecha, una nueva serie que escribía James Tynion IV, alumno aventajado del taller de Scott Snyder. La editorial Medusa Cómics apostó por una de las series más interesantes que se han desarrollado en Estados Unidos y daba así el pistoletazo de salida a su excelente catálogo. Jugársela por una serie que reúne a un buen equipo creativo —Michael Dialynas se encarga de los dibujos y Josan González del coloreado— y desarrolla un elaborado argumento de fantasía oscura, terror e intriga adictiva es asegurarse un premio seguro. Y desde luego lo ha conseguido. Decir que ha comenzado algo muy grande no es descabellado. El propio Snyder, entre otros aclamados artistas del cómic, así lo proclaman.

Este cómic es el primer tomo que recopila los cuatro primeros números de la serie original. Arranca con una primera página a modo de prolepsis temporal de apenas unos minutos que antecede un hecho extraño que va a requerir de bastante información posterior. Pero antes, unos minutos antes de esa primera página, nos hacen conocer a los protagonistas del Instituto Bay Point un día cualquiera de clase: Karen Jacobs, incomprendida y solitaria, Sanami Ota, intrépida y valiente, Calder McCready, divertido y extrovertido, Isaac Andrews, soñador y sensible, Benjamin Stone, callado y tranquilo, Adrian Roth, una luz en el camino. Y una luz será lo que les sorprenda. Una luminiscencia tan abrupta y vibrante que les cegará para despertar en un mundo imposible. Un mundo salvaje y hostil. Han sido trasladados a aquel lugar. ¿Quién les ha llevado allí? ¿Con qué motivo? Y tras las dudas, los extraños seres. Y con ellos, la sangre, la muerte y la lucha por sobrevivir.

Te he nombrado tan solo de pasada a los protagonistas de esta serie porque son los maestros de ceremonia de esta genial historia y hablaré más detenidamente de ellos en las siguientes reseñas de números posteriores. Además, son imprescindibles. Cuando digo imprescindibles, me refiero a que cada uno tiene voluntad y decisiones propias, una acusada personalidad y unos rasgos que les hacen distintivos. Algo que ha conseguido plasmar muy fielmente su guionista. Este es uno de los factores elementales de la serie The Woods. Ellos van a ser los que recorran los misterios que les rodean en ese extraño bosque de un mundo desconocido. Están allí solos, como náufragos o supervivientes de un accidente de avión. El caos, la histeria y el terror se apoderan de ellos. Algo oculto entre la maleza les amenaza y sienten pavor. Un cielo casi onírico les rodea. No tienen comunicación con el exterior y no tienen líder. Tan solo son unos chavales de instituto y unos cuantos profesores que no están preparados para liderar. El efecto postraumático tras un accidente conlleva estas características, solo que esto no ha sido un accidente.

La mitología, los seres de un mundo lejano y las aventuras de un grupo de chicos de secundaria no han hecho más que empezar. He de reconocer que me da cierto reparo y respeto escribir sobre algo que estoy disfrutando tanto. De hecho, no sabía muy bien hacia dónde enfocarlo. Pensaba hacerlo por el modo tradicional de reseñas, es decir, centrarme un poco en el argumento y en el contenido, hacer alguna que otra aportación subjetiva y sacar los pros y contras; o también podía relacionarlo con aquello que más me recordaba mientras lo leía. Claro, que hacer eso, además de condicionar tu lectura, me supone una disyuntiva aún mayor ya que aquello con lo que quiero relacionarlo es lo mejor que me ha pasado en cuanto a entretenimiento y no creo estar en condiciones de hacer una valoración real de cuánto significó eso para mí. The Woods 1. La flecha no es más que el primer tomo de la serie. En los siguientes me va a ser imposible no sacar a la luz aquello con lo que quiero relacionarlo. Te invito a que sigas atento al resto de publicaciones sobre este gigante cómic y lo descubrirás.

Publicado el 22 abril, 2017 10 abril, 2017

La Voz del Amo, de Stanislaw Lem

No sé si es casualidad que la versión que publica Impedimenta de La Voz del Amo, primera traducción directa del polaco original, haya llegado a nosotros poco después del estreno de La llegada (Arrival). Lo sea o no, las dos se complementan a la perfección y plantean, con cincuenta años de diferencia, la misma pregunta: ¿cómo se enfrenta la Humanidad al descubrimiento del primer mensaje que llega de las estrellas, a la primera comunicación extraterrestre? Llegan a conclusiones distintas, incluso opuestas, pero ambas, me atrevo a decirlo, son obras maestras en sus respectivos géneros.
Ambientada en un punto indefinido de la Guerra Fría y en una de las dos súper potencias en conflicto, en la novela de Stanislaw Lem, los extraterrestres no tienen una presencia física sobre la Tierra, y lo único que conoce un grupo limitado de la Humanidad es su mensaje, una señal de neutrinos con un patrón de repetición procedente de una constelación lejana. Todo esto lo sabemos a través del relato en primera persona Peter Hogarth, matemático al que recurre el Pentágono para formar parte del equipo que, como se nos cuenta al principio del texto, fracasa en el intento de descifrar La Voz del Amo (MAVO, Master’s Voice según su definición en inglés, que se maneja en el libro).
De hecho el texto de Hogarth se configura como un informe personal del desarrollo del Proyecto desde dentro y, por tanto, como una justificación de su fracaso. Denso, profuso en terminología científica y mucho más reflexivo que narrativo, Lem consigue que su protagonista parezca exactamente lo que es en el libro: una mente preclara, un visionario que sin embargo es consciente de los límites de la raza humana, un científico lúcido en una jaula de grillos. Pero un científico de altísimo nivel al fin y al cabo. Confinado junto al resto en un antiguo complejo nuclear en medio del desierto de Nevada, un paraje inhóspito perfectamente recreado en el libro, y completamente dedicado a la experimentación con el mensaje, Hogarth solo puede trabajar y pensar. De su trabajo nace el tronco narrativo que sostiene el texto, de su pensamiento, las ramas y las hojas que forman el tupido árbol que finalmente presenta ante nosotros La Voz del Amo.
Sería casi imposible enumerar los temas que trata con cierta profundidad, pero algunos destacan sobre el resto. En cuanto a los extraterrestres y al mensaje en sí, encontramos decenas de páginas de digresión que desmontan la mayoría de las concepciones con las que se entra en este libro. Desde la posibilidad de que su física siga unas leyes distintas a la nuestra (y por tanto nos resulte incomprensible) hasta la constatación de que, incluso si nos mandan un mensaje, seríamos incapaces de descifrarlo.
Más allá de MAVO, los planteamientos de Hogarth/Lem sobre los límites del progreso tecnológico o la influencia de las relaciones sociales entre los científicos en el avance de la misma son temas recurrentes y expuestos con una claridad envidiable. La cosmología, la biología, la filosofía e incluso la propia ciencia-ficción (carente de imaginación, según él) son analizadas en profundidad, y no menos resulta leer sus reflexiones sobre temas de importancia capital en el momento en que fue escrita la novela, tales como el equilibrio de fuerzas entre las súper potencias.
Hay un paralelismo entre la experiencia lectora de La Voz del Amo, de Stanislaw Lem, y lo que está propiamente escrito en él. Un sujeto como yo, un lector medio, no alcanza a comprender más que una parte del libro. Un treinta o un cuarenta por ciento se me escapa. A Peter Hogarth y al equipo de científicos que trabajan en MAVO les pasa lo mismo. Y sin embargo, eso no impide que lleguen a unas conclusiones importantísimas, y en mi caso no es óbice para disfrutar tremendamente con la lectura. Se hace difícil durante algunos momentos, y solamente en el tramo final consigue una tensión narrativa que se echa en falta en todo el resto, pero se cierra, si se ha llegado hasta el último punto y aparte, con un gran sabor de boca.
Así que al mismo tiempo que esta reseña recomienda el libro, también contiene un aviso. Absténgase de él los lectores pretenciosos, si no son científicos de cierto rango; aquellos que quieran abarcar el texto por completo, llegar con vida a sus más recónditos recovecos, serán derrotados. Es necesario acercarse a La Voz del Amo con la mente abierta, dispuesto a aprender algunas cosas y a permanecer en la inopia con otras, con la convicción de que en el resto se encuentra una literatura de alta calidad.

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Publicado el 22 abril, 2017 10 abril, 2017

El desván, de Saki

Con El desván, de Saki, me he llevado una doble sorpresa. Por un lado, conocer a una nueva editorial, Yacaré Libros, que encabeza su catálogo con una frase de Honoré de Balzac que es toda una declaración de intenciones: «Un libro hermoso es una victoria ganada en todos los campos de batalla del pensamiento humano». Y eso es lo que ofrece Yacaré Libros: belleza literaria, gracias a su cuidada selección de títulos, belleza visual, gracias a las ilustraciones que los acompañan, y belleza de diseño en la edición. En el envío del libro me adjuntaron varias postales de las ilustraciones de sus otras obras disponibles, y yo, que adoro el mundo del dibujo, quedé encantada por ese detalle inesperado.

La otra sorpresa que me he llevado con El desván, tan grata o más que la anterior, ha sido comprobar que un libro dirigido a lectores mayores de nueve años conserva la rica prosa con la que lo escribió su autor. Hace un tiempo, leí un artículo escrito por una mujer que criticaba que muchos de los libros infantiles que ella había tenido de pequeña ahora se los había comprado a sus hijos y había visto que en las nuevas ediciones habían simplificado el vocabulario, como si los niños de hoy en día no fueran capaces de entender lo que otros niños igual que ellos habían entendido veinte años atrás. Desde que me topé con ese artículo, he leído bastantes libros infantiles y es cierto que suelen tener un lenguaje especialmente sencillo. ¿Acaso tenemos miedo a que un niño tire el libro por la ventana porque no entienda una palabra o, peor aún, que se le ocurra abrir un diccionario? Allanándoles el camino los desarmamos, pues nos olvidamos de que cuantas más palabras conozcan, más facilidad tendrán para expresarse y, por tanto, para enfrentarse al mundo. Me indigna cuando se les trata como tontos y me encanta cuando se les trata como iguales, capaces de entender lo mismo que los adultos e incluso de disfrutar de los dobles sentidos que hay en historias como El desván, que precisamente incide en lo peligroso que es subestimar a los niños.

En este relato corto de Saki se cuenta cómo un niño, Nicholas, castigado por su estricta tía, se escabulle hasta el desván, ese rincón de la casa que los adultos ocultan a sus curiosos ojos infantiles. Las ilustraciones de Eduardo Ortiz encajan a la perfección con la permanente ironía del texto, en el que se pone en evidencia la hipocresía de los adultos, batiéndola en duelo con la inocencia de los niños, que siempre saben mucho más de lo que aparentan.

Como bien señala la contraportada, este libro es recomendable para lectores entre nueve y noventa y nueve años. No en vano, Saki es considerado uno de los grandes maestros del relato corto. El desván será del gusto de todos aquellos que son o fueron niños y que conocen lo bien que se siente uno al salirse con la suya cuando las imposiciones de los demás no tienen sentido y la gran aventura que es entrar por primera vez en esos lugares llenos de misterios inexplorados.

El desván ha sido una doble y agradable sorpresa, como decía, que sin duda me hará repetir con Yacaré Libros y con Saki, para seguir disfrutando de ediciones cuidadas hasta el mínimo detalle y de relatos atemporales.

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Publicado el 21 abril, 2017 10 abril, 2017

Amor libre, de Ali Smith

Uno de los géneros que menos suelo leer es el de los relatos y la verdad es que no sabría explicaros muy bien por qué. No es que no me gusten, no es eso. Creo que tiene más que ver con mi costumbre lectora. Cuando empiezo un libro, me gusta profundizar en su historia, sus personajes y la trama y saborear sus páginas lentamente, ya sea de una sentada o en varios días. Con el relato eso es algo complicado. No es fácil sentirse identificado con los personajes y siempre me quedo con las ganas de saber qué pasará después. Supongo que esa conexión inmediata que exigen los relatos es lo que más me cuesta alcanzar. Imagino, también, que depende mucho del autor. Me consta que existen y he leído algunos relatos maravillosos. Pero bueno, tenía que deciros la verdad. El género de los relatos no es precisamente mi punto fuerte.

Quizá esa fuera una de las razones por las que me aventuré a leer Amor libre. De vez en cuando merece la pena salir de nuestras rutinas y de nuestra pequeña zona de confort literaria. ¡Venga, valientes! Os animo encarecidamente a hacerlo. Otro de los motivos por los que me decidí por este libro fue su sugerente título y las pocas palabras que pude leer sobre él: un libro lúcido, ingenioso, original y divertido. No está mal, ¿no?

Uno de los retos que se me plantean a la hora de escirbir reseñas sobre libros de relatos es precisamente lo que os comentaba unas líneas mas arriba: ¿cómo voy a hablaros de este libro sin centrarme en trama, sus personajes o su historia? Bueno, voy a ser una chica lista y voy a hablaros del conjunto, que es el todo al detalle y en general.

El nexo de unión de todos estos relatos es uno: el tema del amor. Y cuando digo amor digo un poema de Bécquer, Jack dejándole la tabla a Rose para salvarse en el Titanic, Leia y Han Solo besándose en la galaxia, las chicas de T.A.T.U hartas de besarse en todos sus conciertos, aquella niña con uniforme de colegiala de Ismael Serrano o esa relación tan inquietante que mantienen Brian y Stewie en Padre de familia. Sí, amores normales, amores imposibles, amores locos. Ya sabéis, tantas clases de amor como personas hay en el mundo. Porque sí, cada amor es único e irrepetible y eso es lo guay de todo esto asunto, ¿verdad?

Ali Smith escribe sobre el amor, un amor libre y sin tapujos. Relatos llenos de deseo, pasión y ambigüedad con un toque gamberro y una buena dosis de originalidad. Una prosa directa, sencilla y versátil la de esta autora escocesa a la que nunca antes había leído.

No sé si los relatos tampoco son vuestro punto fuerte, pero creo firmemente que Amor libre es un libro que merece la pena. No os vais a arrepentir y seguro que pasáis un buen rato enganchados a este mosaico de variedades de amor y situaciones que nos plantea la autora.

Una última cosa: ¡Ama y deja amar! Que cada persona viva el amor como mejor le parezca, ¿no es parece?

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Publicado el 21 abril, 2017 10 abril, 2017

Alfa, Bravo, Charlie, Delta, de Stephanie Vaughn

Si alguien nos pide que resumamos nuestra vida durante, pongamos, una entrevista de trabajo, seguramente haremos un relato ordenado y lineal. Repasaremos nuestra infancia, los años de universidad, nuestra independencia, daremos fechas en orden cronológico e iremos acumulando líneas vitales una sobre otra de igual manera que si tuviéramos delante un papel cuadriculado. Si esa misma persona, olvidados el traje, la corbata y la seriedad, nos hace la misma petición horas más tarde en la barra de un bar, con el suficiente alcohol o la suficiente confianza como para que se nos estire la lengua, sin trabarse, y se nos desordenen los recuerdos, nuestro relato será completamente distinto. Al menos seguirá otro patrón, más errático, lleno de lagunas pero a la vez plagado de detalles más concretos. Cómo olía la habitación de nuestra primera casa, qué nos dijo mamá cuando nos despidió en aquel andén, en qué momento exacto dejamos de pensar que los polvos con nuestro primer amor eran descargas eléctricas interminables.
Alfa, Bravo, Charlie, Delta, de Stephanie Vaughn es, en apariencia, un libro de relatos. Pero sus piezas encajan entre sí y terminan formando un puzle biográfico con aire de novela. Todo él, o casi, gira en torno a la vida de Gemma Jackson, y está contado en primera persona. Igual que si nos hubiéramos encontrado a la propia Gemma (que no es más que Stephanie misma) y, a la luz mortecina del motel en el que terminan durmiendo algunos de los personajes que transitan por el libro, nos hubiera hecho un recuento de su existencia hasta entonces y una previsión de lo que se le venía encima en el futuro. Su infancia en los sesenta, cambiando continuamente de domicilio siguiendo los destinos de su padre, militar; las enfermedades de sus parientes cercanos, la resiliencia de las mujeres de su entorno; los continuos fracasos de sus relaciones amorosas (ladillas incluidas). Todo ello trufado, de cuando en cuando, con historias contemporáneas como las que cualquiera puede saber y contar sobre el vecino de enfrente, que no son más que una extensión de las propias.
Una vida entera en clave de anécdota, y en cada anécdota una apertura y un cierre, un trago de alcohol o de sinceridad de por medio, quizá un tiro descuidado a un cigarrillo a medias en la puerta del garito de turno y al momento siguiente una mirada inteligente a las estrellas.
Este aire familiar pero a la vez exacto, preciso y brillante da lugar a un volumen que deja poso. Es liviano, ocupa menos de doscientas páginas, se abre y se cierra en un suspiro, y con un suspiro se cierra precisamente, o eso me pasó a mí al menos. Entre medias, Carver se acuesta con Richard Ford mientras mira Tobias Wolff y llama David Vann a gritos desde la otra habitación, por citar algunos autores que me han venido a la cabeza mientras Vaughn la atravesaba. Minimalista sin perder el lirismo, detallada en la descripción castrense sin resultar aburrida, capaz de ambientar sus historias tan bien en medio de Nueva York como en la inhóspita frontera con Canadá. Historias con fondo y trasfondo para pararse un momento a observar, con una lupa y un cuaderno.
La única mala noticia es que Stephanie Vaughn se ha prodigado poco. Los relatos que componen Alfa, Bravo, Charlie, Delta llegan hasta 1990. Después, prácticamente nada. Y no es que se haya escondido bajo tierra. Imparte clases en Cornell (ha sido tutora de Junot Diaz, entre otras), sonríe en las fotos, al menos en la de la solapa de esta edición de Sajalín, y no tiene cara siquiera de haber alcanzado los sesenta años. Dice que prepara una novela pero nadie ha visto ni rastro de ella hasta ahora. Quizá tiene claro a estas alturas, como me ha quedado a mí después de leerlo, que este Alfa, Bravo, Charlie, Delta se sostiene sin más contrafuertes en la categoría de libros que le aguantan la mirada a los clásicos contemporáneos. Uno de esos que casi nadie ha visto en una librería pero todos citan cuando les piden recordar, en cualquier entrevista ordenada y seria o en cualquier bar de madrugada, da igual, alguno de sus libros favoritos.

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Publicado el 20 abril, 2017 20 abril, 2017

Els 10 llibres que no esperaves regalar aquest Sant Jordi

Estem cansats de regalar sempre els mateixos llibres per Sant Jordi i, per aquesta raó, volem fer-te 10 recomanacions que no esperaves per regalar el dia del llibre i la rosa. Deu llibres punyents, tendres, divertits, actuals o intensos. Deu llibres per a deu lectors diferents. Estem segurs que més d’un serà el regal de Sant Jordi perfecte!

Com encendre un drac apagat, de Didier Lévy i Fred Benaglia. Editat per Libros del Zorro Rojo.

Comencem pels més petits de la casa. La nostra primera recomanació és un àlbum infantil il·lustrat. Recordeu Salvatge, aquell impressionant àlbum d’Emily Hughes que va guanyar el premi Llibreter fa un parell d’anys? Doncs a Libros del Zorro Rojo continuem fent la seva feina igual de bé i tenen un fotimer d’àlbums visualment impecables, tendres i plens d’humor per celebrar el dia del llibre. Com que és Sant Jordi, hem escollit Com encendre un drac apagat, la història d’un drac que, com qualsevol de nosaltres, té un mal dia (ha perdut la flama) i de com del seu millor amic inventarà tot de plans cada vegada més enginyosos per ajudar-lo. Si teniu criatures al voltant, és l’àlbum perfecte per regalar aquest Sant Jordi.

Els imaginaris, de A.F. Harrold ilustrat per Emily Gravett. Editat per Blackie Books.

I per a nens i nenes una mica més grans? Si ja els has regalat tots els llibres de Roald Dahl i de Neil Gaiman i estàs fins a les pestanyes de rellegir Matilda i trobar-los amb botons als ulls, aquest és el seu llibre. Els imaginaris explica l’amistat de l’Amanda i el Rutger, dos amics inseparables, perfectes, excepte per un petit detall: el Rutger no existeix. És imaginari. Però això no és un problema! Ells són feliços vivint mil aventures gràcies a la inesgotable imaginació de l’Amanda fins que apareix l’esgarrifós (i estendard del mal gust) senyor Bunting que, diuen, vol segrestar el Rutger per menjar-se’l… No us puc explicar més. Només dir-vos que l’estil del Harrold i les il·lustracions de l’Emily Gravett són espatarrants.

Temps de rates, de Marc Moreno. Editat per La Magrana / RBA.

Si ets amant de la novel·la negra, no pots perdre’t la novel·la guanyadora del Premi Crims de tinta 2017, uns dels premis més importants del gènere en català. En aquest novel·la de ritme fulgurant coneixem l’Eloi, un noi de La Verneda que es troba de cop i volta amb 8 quilets de no res de cocaïna sota al llit. Al principi té por, però l’avorriment i la manca d’oportunitats el fan atrevit i comença a moure el material entre els amics. Podeu imaginar les conseqüències d’això. D’un dia per l’altre, l’Eloi es converteix en el noi més popular del barri, però també el més perseguit. Novel·la negra-negra, intensa, km 0 i que es llegeix d’una tirada. Has de llegir al Marc Moreno.

Tocar el dos no és tan senzill, de Màrius Moneo. Editat per Alrevés / Crims.cat

Què? Només es mata a Suècia, i quan passa a prop de casa, a Barcelona? Els segells de novel·la negra en català ens estan demostrant que no, que a Catalunya es mata molt bé i no només a la Ciutat Comtal. Tocar el dos no és tan senzill passa ràpid, en poc més d’un mes, on s’acumula violència de molts tipus. Passa a cavall entre Girona, Tordera, Castellflorit o Manresa, a carreteres nacionals, a pisos que semblen rateres o xalets al mig del no res, a comissaries, a bars. La novel·la de Màrius Moneo és àgil i sorprenent. Hi barreja amb bon criteri la crítica social, l’enigma, el suspens, tot amanit amb capítols curts i intensos i uns diàlegs excel·lents. Què més podem demanar?

Montserrat Roig. La memòria viva, d’ Aina Torres. Editat per Sembra Llibres.

L’any passat es complien 25 anys de la mort prematura, als quaranta cinc anys, de la Montserrat Roig i, per aquesta raó, el 2016 es va instaurar com a “any Roig”. Com a colofó de la sèrie d’actes commemoratius que es van fer, Sembra Llibres porta aquest assaig: Montserrat Roig. La memòria viva. Un llibre reivindicatiu, feminista, que vol recuperar un dels noms més importants de la generació dels setanta. Montserrat Roig és una de les escriptores en llengua catalana més estimades. Regaleu L’hora violeta, El temps de les cireres i regaleu també aquest assaig on l’Aina Torres recorre, a través de les paraules de Roig, de persones properes, d’escriptors i escriptores influïts per ella, la seva vida i el seu llegat.

Enviada especial, de Jean Echenoz. Editat per Raig verd / Rayo verde editorial.

Jean Echenoz, que ens va visitar fa unes setmanes al Kosmopolis, és un escriptor polifacètic i una de les veus més interessants del panorama francès actual. L’editorial Raig Verd ens porta la seva última novel·la, un thriller d’espies a l’estil de Eric Ambler o Graham Greene que no perd ni durant una pàgina el regust impertinent de la bona literatura. Enviada especial ens explica la història de la Constance, una dona segrestada que acaba seduint els seus segrestadors i desestabilitzant Corea del Nord. Tal i com estava previst, és clar. Perquè, si no, això no seria una novel·la d’espies! Un llibre que analitza el present amb un estil fresc i irònic, senzill i boig, i també on trobareu girs i sorpreses més enllà del gènere.

Anatomia de les distàncies curtes, de Marta Orriols. Editat per Edicions del periscopi.

Al pròleg d’aquest deliciós llibre de la Marta Orriols, Jenn Díaz diu que l’autora: “ha decidit no amagar-nos res, res de tot això, d’aquestes coses que són la vida i que sacsegen les vides d’aquests personatges”. I té tota la raó. Anatomia de les distàncies curtes és un llibre de relats propers, mínims, que moltes vegades recorden l’elegància de Salter i la mirada innocent de Rodoreda. Els relats d’Orriols parlen de les relacions humanes, la quotidianitat, allò que passa a dins de casa i del què no parlem perquè no sembla important, però que és el més important de tot perquè són les nostres vides. Anatomia de les distàncies curtes és un d’aquests llibres que no vols que s’acabi, que es fa molt curt. I per això des d’aquí demanem a la Marta Orriols que ens regali aviat més de la seva prosa!

El forat, de Jordi Amor. Editat per L’altra editorial.

Tens un amic que porta barba i va en bicicleta a tot arreu? L’encertaràs segur amb el premi Documenta 2017. La novel·la de Jordi Amor és un desori sublim amb un estil tan personal com eficient. La veu torrencial del narrador explica la història d’un jove barceloní amb poques perspectives de futur, que es deixa arrossegar cap al buit (el forat) de la seva pròpia vida. Però, tot i la història que explica, no és una novel·la implacable o cruenta, sinó que relata la desesperança amb traces d’humor i el text és ple de colors vius, de retalls d’història viva de la ciutat, de les contradiccions de la Barcelona d’ara. A més, el virtuosisme tècnic del novell Jordi Amor fa la lectura encara més interessant. Ja voldríem molts de nosaltres escriure una primera novel·la com aquesta!

Farishta, de Marc Pastor. Editat per Amsterdam.

Farishta és una de las apostes de Sant Jordi i no ens estranya gens ni mica! El retorn del Marc Pastor, autor de La mala dona o L’any de la plaga, no podia ser més espectacular. La novel·la explica la història de la Farishta, una adolescent adoptada per una família russa que als divuit anys troba la feina perfecta a la Polinèsia francesa. Viu al paradís, troba l’amor… Però, evidentment, no tot és el que sembla, i no puc explicar més sense esgarrar-vos la trama. Només dir-vos que Marc Pastor és d’aquells autors que t’agafen de la mà i et porten al seu món. Farishta enganxa des de la primera pàgina, combina ciència-ficció de la bona amb aventures i el ritme d’un thriller. Hores d’entreteniment amb un pòsit profund garantides! Llegiu, llegiu!

Les defenses, de Gabi Martínez. Editat per Catedral.

La nova novel·la de Gabi Martínez està basada en una història real. Precisament un dia de Sant Jordi va signar un llibre a un desconegut que li va dir: “tinc una història que vull que escriguis, si en fan una pel·lícula, el protagonista podria ser el George Clooney”. Després va dir-li que era neuròleg i que al 2006 es va tornar boig, literalment, durant una temporada. A partir d’aquesta trobada, l’amistat entre l’escriptor i el metge creix i anys després acaba convertint-se en una novel·la de quasi 500 pàgines. Un llibre que parla dels extrems on ens poden portar les aparentment idíl·liques relacions familiars i laborals, del brutal nivell d’estrès de la societat actual, que ens pot fer emmalaltir, i del dur camí de la recuperació. Un llibre que també fa un recorregut vital per la Barcelona de la Transició, dels Jocs olímpics i de la crisi. Molt recomanable.

Publicado el 20 abril, 2017 10 abril, 2017

¿Hay algo más aburrido que ser una princesa rosa?, de Raquel Díaz Reguera

Pues la verdad es que se me ocurren pocas cosas más aburridas que ser una princesa (rosa, verde o amarilla, da igual). Bueno, quizás una conferencia política, una charla entre el presentador de Documentos TV y Jesús Hermida o quedarte encerrado en una biblioteca que solo tenga libros de Jorge Bucay y Paulo Coelho. Está bien, esto último no es aburrido, es directamente una tortura. Y de las peores.

De pequeñas casi todas las niñas sueñan con ser princesas. Es un hecho. Supongo que parte de la culpa se la debemos echar al señor Walt Disney y sus repipis princesas. Aunque, afortunadamente, ese estereotipo de princesa remilgada y pedante ha ido cambiando con el tiempo y cada vez podemos ver a más princesas guerreras y con un par de narices. ¡Bravo!

Yo no recuerdo que quisiera ser princesa cuando era pequeña, ni cuando veía esas películas o leía cuentos sobre ellas. No era mucho mi estilo. Sí, ¿qué pasa? Una ya tenía estilo desde pequeña. Nunca he sido ni fina, ni delicada, ni risueña. Qué le voy a hacer, tengo otras virtudes. Supongo también que el llevarme cuatros años con mi hermano y el haberme pasado la infancia jugando con él y sus dinosaurios y he-men, jugando al fútbol en el pasillo de casa o con su monopatín no ayudaban mucho a verme en el papel de princesa. En cualquier caso, debe ser un rollo.

Y eso es precisamente la pregunta que nos plantea este libro: ¿Hay algo más aburrido que ser una princesa rosa? y esa es también la pregunta que se hace Carlota, la protagonista de este cuento. Cansada de que todo lo que la rodea sea de color rosa, de esas princesas tan absurdas que andan besando sapos para ver si encuentran a su príncipe azul y que siempre hacen cosas tan aburridas, Carlota se pregunta por qué las princesas no pueden surcar mares, salvar a príncipes y vivir mil aventuras. Esa pregunta se la hace a sus padres, a los consejeros del reino y a todas las personas importantes que la rodean, pero todos tienen la misma respuesta. Pero, ¿por qué no pueden ser los príncipes los que vistan de rosa y las princesas las que maten dragones?, ¿por qué tiene que ser tan sumamente aburrido ser una princesa?

¿Hay algo más aburrido que ser una princesa rosa? ha vendido más de 15.000 ejemplares y no me extraña. Hacía tiempo que no leía un cuento tan original y sincero. Un cuento que, como podemos leer en la contraportada, sirve para romper un montón de estereotipos. Además, yo que soy una enamorada de la ilustración, puedo deciros que las ilustraciones que aparecen en este libro son preciosas. Y encima es una maravillosa sorpresa descubrir que la escritora y la ilustradora son la misma persona: Raquel Díaz Reguera. Genial, ¿verdad?

Un libro que debería ser lectura obligatoria por el mensaje tan importante que transmite de manera tan sencilla. Así que ya sabéis, papás, mamás, niños y niñas, gente a la que le guste el rosa y gente que lo deteste: tenéis que leer este extraordinario libro.

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Publicado el 20 abril, 2017 19 abril, 2017

Mientras la soledad, de Milagros Quintero Panza

No hay que juzgar a un libro por su portada; de haberlo hecho yo, no me habría interesado por este. Tampoco hay que guiarse solo por la sinopsis o por el título, porque no siempre reflejan la esencia del texto, esa que lo hace diferente a los demás. A veces es mejor ojear las primeras páginas, leer unas cuantas líneas, y dejar que nuestro olfato lector hable. Eso es lo que hice con Mientras la soledad, de la venezolana Milagros Quintero Panza y, afortunadamente, me instinto no me ha defraudado.

Mientras la soledad está compuesto por once relatos, donde el monólogo interior de los personajes es una constante. Podría hablaros del que va de una madre que espera cada domingo a que su hijo le llame, del de una mujer obsesionada con casarse antes de los cuarenta, del de la dependienta de supermercado que reflexiona sobre su vida durante los eternos atascos diarios o del de los avatares de un alma que se ha salido de su cuerpo por accidente. Pero lo bueno de estas historias no es lo que cuentan, sino lo reales que son los personajes, lo creíbles, lo cercanos (aunque nos pese reconocerlos, reconocernos). También hay relatos en los que la trama adquiere más peso, como ese en el que un ventrílocuo se desdobla demasiado en su muñeco, el del profesor universitario acusado de asesinar a su millonaria esposa o el de una niña castigada por fingir que es sonámbula. Y, sin embargo, es la construcción de los personajes la que vuelve a engrandecerlos, la que hace que las historias nos atrapen de principio a fin, imbuidos por esos pensamientos recurrentes, cíclicos, que bordean la locura o caen en ella. Esa locura repentina o cotidiana, esa de la que todos seríamos culpables en algún momento, si nuestros pensamientos en soledad se escucharan en voz alta.

Me ha sorprendido que Mientras la soledad me haya gustado tanto, quizá porque la portada y la sinopsis habían moderado mis expectativas. Solo después de acabarlo he leído la biografía de Milagros Quintero Panza, la autora, y he visto que es psicóloga, lo que explica la profundidad de sus personajes. Además, sus relatos ya han logrado varios reconocimientos, cosa que no me extraña. También he visto que la Fundación de Estudios Literarios Lector Cómplice, la organización sin ánimo de lucro que le ha editado el libro, se dedica a impulsar nuevas voces, y si el resto de autoras tienen la calidad de Milagros Quintero Plaza, os aseguro que están haciendo un grandísimo trabajo literario.

Gracias a que he dejado a un lado los prejuicios respecto a título, portada y sinopsis (que, repito, no siempre hacen justicia al contenido), he descubierto a una escritora con la que he conectado desde la primera línea. Si Mientras la soledad es la primera obra narrativa de Milagros Quintero Panza, mi olfato lector me dice que dará muchas alegrías en el futuro a todos aquellos lectores que se animen a conocerla.

Publicado el 19 abril, 2017 10 abril, 2017

Historia de los hombres lobo, de Jorge Fondebrider

Cuidado, que viene el lobo.

Desde que somos pequeños, a través de los cuentos populares o frases hechas, hemos interiorizado una imagen negativa de los lobos, símbolo de peligro, maldad y concupiscencia. La fama de este animal es tal que ha sobrevivido al exterminio sistemático de su especie en muchos países y ha dado lugar a una de las criaturas mitológicas más populares, los hombres lobo, presente incluso en latitudes en las que nunca han existido lobos.

¿Nunca os habéis preguntado a qué se debe? Jorge Fondebrider sí, y de su fascinación por este tema nace Historia de los hombres lobo, en la que recoge leyendas y textos de toda índole (filosóficos, religiosos, literarios, científicos, antropológicos, legales, periodísticos) para contarnos los orígenes de este imaginario colectivo que perdura hasta nuestros días. En un ensayo bien hilado y bien fundamentado, se retrotrae hasta la Antigüedad clásica, donde el lobo era considerado un vulgar chucho, y nos cuenta qué acontecimientos llevaron a transformarlo en el terrible enemigo del hombre, para acabar su viaje en la actualidad, en la que el hombre lobo sigue teniendo una relevancia significativa en la literatura y en el cine.

Gracias a la selección de textos —muchos de ellos, por primera vez en castellano— y a las explicaciones de Jorge Fondebrider, comprobamos cómo, en occidente, la visión de los hombres lobo —tanto pagana como religiosa— ha ido variando con el paso de los siglos. Han pasado de ser tratados como deidades o nexo de unión entre los humanos y las fuerzas del mal, a ser vistos como simples enfermos mentales.

A mí siempre me ha llamado la atención la forma en que las supersticiones moldean una sociedad y cómo esos miedos se traspasan de generación en generación, volviéndose aún más irracionales que en un principio y con consecuencias dramáticas. Lo que no existe también tiene efectos reales, y si no, que se lo digan a las 30 000 personas que fueron procesadas en Francia durante los siglos XVI y XVII, acusadas de licantropía; a todos aquellos que fueron torturados por la Inquisición por ser considerados hombres lobo; o a su uso recurrente como chivo expiatorio para dar respuestas a esos crímenes irresolubles que ocupaban la primera página de los periódicos.

Hoy en día, pese a milenios de folclore, la simbología que asociamos a los hombres lobo se corresponde a la que el cine ha incorporado en las últimas décadas. Es una pena que todo el esoterismo y la superstición que se gestó alrededor de esta figura sean desconocidos por la mayoría. Historia de los hombres lobo pone a nuestro alcance siglos de miedos y acusaciones basados en este monstruo, uno de los de mayor trascendencia en nuestra cultura, y es la opción ideal para acercarnos de nuevo al mito y descubrir todas sus caras. Después de su lectura, cuando volváis a oír uno de esos cuentos en los que aparecen como villanos, ya no los veréis con los mismos ojos. Y es que el lobo no es tan fiero como lo pintan.

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Publicado el 19 abril, 2017 10 abril, 2017

Palabras en mis manos

Ya llevaba unas cuantas novelas negras para refrescarme la cabeza cuando decidí ponerme con esta obra de la editorial Siruela que parecía novelada pero histórica. La elegí porque el título es una preciosidad, casi parece el inicio de un poema, Palabras en mis manos, y para que no piensen que soy una frívola y que el titulo y la portada es lo único que me llama la atención de los libros (aunque elegir ambas cosas es una de las tareas más complejas del proceso de publicación), tengo que reconocer que en algún lugar había visto que hablaba de Descartes.

Y si se habla de Descartes, no puedo por menos que recordar que un día leí un libro estupendo titulado Hierba Mora, en el que descubrí un trío que nunca he podido olvidar: La Reina Cristina de Suecia, Descartes y Helena. Y desde entonces si de alguna forma veo el nombre de alguno de ellos en un libro hace que me interese, y por poco que sea el fundamento histórico que tenga me entrego a él en cuerpo y alma. Si no está luego a la altura de lo que espero, naturalmente ahí se queda, que a tanto no llega mi interés por ellos.

Pero no ha sido el caso. Me repito al decir que esta editorial tiene la capacidad de sorprenderme una y otra vez, cambiando los registros continuamente sin bajar un ápice la calidad de lo que presenta a sus lectores.

No tenía ni idea de quién era esta mujer que me ha engatusado desde sus primeras palabras ¿Como conocerla si al parecer esta ha sido su primera novela publicada? Me parece increíble que una primera obra pueda tener esta calidad, esta suavidad, este hacerme quedar hasta bien entrada la noche leyendo, este recordar que apurar una copa de vino mientras lees una historia tan bella es un auténtico placer para todos los sentidos.

Guinevere Glasfurd inicia mi aventura lectora con estas palabras:

“Recorrí la habitación a pasitos, trazando un círculo diminuto. Lo que buscaba ya no estaba allí. Su reloj, sus documentos, su tintero de cristal: no quedaba nada, todo había desaparecido. En el pasado había visto aquella habitación vacía y no me había importado, ahora solo magnificaba mi pérdida. No quería una moneda, ni un obsequio, ni un recuerdo. Quería palabras, alguna nota… Mas no hallé ninguna.”

Ya intuyen que el libro me ha parecido una maravilla, y que allí no solo estaba Descartes, también estaba Helena… ¿Será mi Helena? El vino, como la noche, se acaba y el sueño me vencía antes del descubrimiento.

Me quedé dormida en aquel Amsterdam de mitad del Siglo XVII donde Helena Jans, sí, mi Helena, trabaja como doncella para un hombre muy especial ¡Un librero! El señor Sergeant. A su casa Acude para pasar una temporada René Descartes. El resto hay que leerlo, hay que sentirlo… ¡Hay que ver para lo mucho que da la imaginación cuando la historia no es capaz de rellenar todos los huecos! Para eso está la literatura, esta literatura que nos ofrece Palabras en mis manos.

Lo que está claro es que la necesidad de saber nace de la mano de un buen maestro o maestra, de lo que proyectamos sobre los demás, sobre todo de nuestros hijos o de nuestros alumnos, o de nuestros potenciales lectores, cuando lo que queremos es transmitir nuestro amor por la literatura, por las palabras, por lo que de valor tiene ese pequeño poema con palabras exquisitamente seleccionadas para robar una emoción.

Las palabras tiene tanto valor como la vida, es lo que separa a un ser humano del resto de los animales, somos capaces de trasmitir emociones y sabiduría a través de las palabras. La palabra como arte, la vida como un libro que vamos escribiendo hasta llegar al FIN.

Un absoluto acierto el que la narradora inicie la trama casi en su mitad, in media res que dirán aquellos que se hayan acercado alguna vez a un curso de escritura, o incluso que participen en algún Club de lectura.

Está claro que la educación es importante pero no lo es menos la inquietud de algunas personas por saber, por aprender, en este caso lo vemos desde dos puntos de vista distintos, desde dos niveles casi imposibles de sostenerse; Descartes por un lado, Helena por otro… Y juntos el universo. Pero Helena es mujer, Helena es pobre, es casi menos que nada en un mundo diseñado para ellos.

Helena se da cuenta del poder al que se puede llegar con el uso de las palabras, de la importancia del saber en la vida, de ahí su desesperación por aprender, por asegurarse que los pobres aprendan palabras, más allá de la Biblia están los versos, y de los versos brotan las emociones, esas que descubrirá a lo largo de la vida. También Descartes tiene su propia lucha con la sociedad, con él mismo, con su autocensura y sus miedos…

Y así vamos conociendo la historia de uno y otro, y sabemos que Descarte irá a Suecia, y yo sé que hay libros que cuentan que conoció a la Reina Cristina, otra mujer que quería saberlo todo y para ello dejó su corona y se fue al mundo y probablemente conoció a nuestra Helena y ambas escribieron un libro del que algún día tendremos conocimiento.

Algún libro que, como este, nos hable de cómo se vivía en aquella época, de que no era fácil ser mujer, ni campesina, ni reina; un tiempo en el que ser pobre era no ser nada y ser mujer era ser menos que nada. Algo si han cambiado las cosas, pero donde anida la pobreza física o espiritual, allí sigue escondido ese siglo XVII.

Otra vez tengo que decirles que leer puede llegar a ser un gran placer para todos los sentidos. Y terminas de leer algo así y vuelves a tener esa sensación de que quieres más, necesitas más, y miras llover por la ventana y surgen en tu mente las ideas, los recuerdos, y todo ello tiene sentido cuando acuden a mi mente y a mi mano las palabras, esas que darán forma a todo el caos que hay dentro de mí y que gracias a ellas queda ordenado verso tras verso, haciendo de mi vida un lugar más cálido, más grato, más habitable, un lugar en el que los sueños pueden rescatarte de vez en cuando de aquel Siglo XVII.

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Publicado el 19 abril, 2017 10 abril, 2017

Cáscara de nuez, de Ian McEwan

Lo había leído en la sinopsis que encontré en Internet y en la contraportada del libro, pero aun así no estaba preparado para ello y me costó un rato acostumbrarme a la lectura. No en vano, abordar una novela en la que es un feto el que te habla desde el vientre de su madre y te narra todo aquello que percibe del mundo exterior no es algo que se haga todos los días. Un feto que es consciente del plan que han ideado la mujer que lo va a dar a luz y el hermano de su progenitor para asesinar a éste y quedarse con una cara mansión en herencia. Este es el argumento y el original enfoque que propone Cáscara de nuez, la última novela de Ian McEwan.

McEwan se desmarca como un narrador excepcional, de esos que son capaces de introducirte en sus tramas, por enrevesadas que éstas sean a priori. Del estilo del escritor inglés, además de su notable capacidad para contar los acontecimientos de forma amena y adictiva, destacaría las metáforas que desgrana a lo largo de la novela, ya que son sumamente visuales y originales. De hecho, todo el texto destaca por su vocabulario cuidado y preciso, con mucha fijación en los matices, uno de los aspectos que más valoro en una novela —siempre que se use con moderación, claro está—. Así, el feto saborea lo que su madre come y se emborracha cuando ella se pasa con las copas de vino, al tiempo que va concibiendo el futuro que le espera en el mundo exterior en función de cómo avanzan los acontecimientos.

Y el humor. Toda la obra está impregnada de un humor nada blanco, ya que McEwan aprovecha la sinceridad de su nonato narrador para describir con dureza todo aquello que no le gusta del mundo en general y de lo que le rodea en particular. Así, la forma en la que describe a Claude, el hermano de su padre y amante de su madre, es más propia de un tertuliano del sábado noche que de lo que todavía no es un ni un ser vivo —un saludo a Rouco—. No tiene problema alguno para juzgar a sus seres cercanos, caricaturizándolos y censurando su forma de comportarse continuamente. Esta sinceridad llega a momentos tan explícitos y divertidos como cuando teme que Claude atraviese a su madre mientras practican sexo y le «siembre sus pensamientos con su esencia».

Cáscara de nuez es una novela lenta en su desarrollo que, sin embargo, consigue mantener la tensión en todo momento, gracias al buen hacer del escritor con la medición de los tiempos. Así, con una trama aparentemente sencilla —aunque realmente bien ejecutada—, McEwan consigue conquistar con su enfoque original y con su fabulosa capacidad para jugar con las palabras. Por ello, aunque no llevemos mucho de 2017, puedo decir con tranquilidad que es de lo mejor que he leído en estos últimos meses. Pero es que además, arriesgando un poco más en esta segunda valoración, tengo pocas dudas de que para finales de año esta novela seguirá estando entre mis lecturas favoritas.

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Publicado el 18 abril, 2017 10 abril, 2017

El secreto de Emmaline, de Megan Shepherd

Antes de comenzar esta reseña, debo confesaros algo. Soy una apasionada de las historias que relatan acontecimientos ambientados en la Segunda Guerra Mundial. Aunque sepa que no serán alegres y que lo más seguro es que me arranquen más de una lágrima, no puedo evitar sumergirme entre sus páginas y dejarme llevar por sus dramáticas historias. Sin embargo El secreto de Emmaline, a pesar de que forme parte de este grupo, no solo me ha sacado alguna que otra lágrima, sino que también me ha hecho sonreír y emocionarme con sus personajes. Porque esta es de esas historias de personajes que traspasan las páginas para convertirse durante el tiempo de lectura en personas de carne y hueso.

Pero empecemos por el principio… La principal inspiración de la autora, Megan Shepherd, para escribir este libro, fue una operación real, que tuvo lugar durante la Segunda Guerra Mundial en Inglaterra: Flautista de Hamelín. Personalmente, desconocía este aspecto de la guerra. Esta campaña movilizó a millones de niños ingleses de las capitales a los campos, con el objetivo de evitar los bombardeos alemanes. Emmaline pudo ser uno de estos niños. Sin embargo, padecer la tuberculosis la llevó a uno de los hospitales que se crearon durante la guerra para cuidar de los enfermos.

Sabiendo que la novela está basada en hechos reales, es complicado empezar a leer, puesto que es bastante duro saber que las vidas de estos y otros millones de niños fueron separadas de sus familias. Sin embargo, cuando comienzas a leer, es muy difícil parar. La ternura de Emmaline, así como la originalidad con la que está contada la historia, en breves capítulos, te hacen leer el libro de una sentada. A través de una narración descriptiva y llena de detalles, Megan Shepherd nos va contando cómo era la vida de Emmaline y sus compañeros en el campo, así como los problemas de su enfermedad.

Pero esto queda en segundo plano cuando la protagonista se dirige directamente a nosotros como lectores y nos cuenta ese secreto que pone nombre a este libro, que ve caballos alados en los espejos del hospital Briar Hill. A partir de ahí, se hace realmente complicado desconectar de esta historia y del cariño que terminas sintiendo por Emmaline.

También queda en un segundo plano, y eso que en realidad es muy difícil, la Segunda Guerra Mundial, el escenario en el que está ambientada esta novela. Esto me ha parecido muy interesante, ya que casi todos los libros que están basados en esta etapa de la Historia, la tienen como protagonista y no como fondo. Me ha recordado mucho a El niño con el pijama de rayas por este motivo. Consigue que te centres en lo que nos está contando Emmaline en primera persona, y no en la dureza de lo que han vivido y están viviendo los niños y aquellos que les cuidan en el hospital.

El secreto de Emmaline es una novela muy especial, de amor, amistad y fantasía, que te traslada a la infancia, a esos momentos en los que la inocencia formaba parte imprescindible de nuestras vidas. Y, aunque en el libro haya sufrimiento y dolor (es inevitable), el protagonismo lo ocupa la imaginación de Emmaline, que te hace preguntarte qué es realmente real en esta historia y qué no lo es. Además, a través de un final abierto, nos invita a soñar junto a la protagonista y a imaginar qué ocurrirá próximamente. Una lectura inolvidable y que recomendaría a todos los públicos, pues a los adultos nos invita a soñar y nos devuelve pedazos de nuestra infancia, y a los niños les enseña acontecimientos de nuestra Historia a través de una preciosa y original novela que hará despertar su imaginación.

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