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El libro de las cosas nunca vistas, de Michel Faber

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Se suele aceptar que, de manera general, todo ha sido escrito ya, y que la literatura no es más que una reescritura constante, si acaso un esfuerzo de adaptación a los tiempos modernos de lo que otros escribieron alguna vez. Así que no se puede argumentar que los ingredientes que mezcla Michel Faber en su última novela sean nuevos, que a nadie se le haya ocurrido antes transitar por los caminos que él ha escogido, pero hay que admitir, y es una de las cosas más agradables de esta obra, que consigue que lo parezca durante bastantes páginas. En este sentido, El libro de las cosas nunca vistas (Anagrama) hace honor a su título, y por esta vez perdonamos la desviación que tiene la traducción respecto del original (The Book of Strange New Things).
Esa “extrañeza” que se perdió al traducirlo al español es precisamente lo primero que pensé del texto cuando llevaba cien páginas. Es un libro muy singular desde su punto de partida. Peter Leigh, un pastor cristiano (que no católico), se despide en el aeropuerto de su esposa, Bea. Ella queda sola con su gato, lo más parecido a su descendencia, en un mundo que se comenzará a desmoronar momentos después de la marcha de Peter. Pero la vuelta de él no es una opción, porque su misión está a años luz de allí y es lo más importante que le haya pasado en la vida: ha sido elegido para evangelizar a la primera población no humana inteligente con la que se han encontrado los hombres en toda la Historia. Sigue leyendo El libro de las cosas nunca vistas, de Michel Faber

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Crónicas de la era glacial ,1, de Jiro Taniguchi

cronicas de la era glacial

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Parece mentira, pero desde que se editó por primera vez en Japón en 1988 nunca se había publicado en España el manga que hoy nos ocupa. Tal vez sea un signo de los tiempos y las tendencias, tal vez alguien se haya dado cuenta del error, o tal vez, simplemente, quieran hacer caja.

Sea como sea, siempre es bienvenida cualquier obra de Jiro Taniguchi. Cualquiera. Acostumbrado(s) como estoy (¿estamos?) a historias intimistas, familiares, nostálgicas, emotivas, románticas e incluso gastronómicas, pero historias que siempre tocan la patata del lector, sorprende ver a este autor en una aventura de ciencia ficción. (No acabo de encuadrar Un barrio lejano ni Cielos radiantes dentro de ese género por mucho que uno trate de un viaje al pasado, al propio cuerpo adolescente manteniendo la mente de adulto, y otro nos cuente el intercambio de conciencias entre dos personas a raíz de un accidente de tráfico).

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Los huevos fatídicos, de Mijaíl Bulgákov

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La labor de una editorial, yendo más allá de sobrevivir en un mundo donde las ventas de libros siempre parecen estar rozando el lodazal, es proporcionar a los lectores obras que, bien en su vertiente más clásica o más moderna, supongan algo distinto. Ediciones Nevsky, especializada en una de sus colecciones en literatura rusa, nos trajo hace ya un tiempo una nueva edición – revisada en su traducción – de El maestro y Margarita donde pudimos darnos cuenta que poco importa lo mucho que pase el tiempo, la profesionalidad sigue estando al alza en cuanto a editar libros se refiere. De ese éxito, vuelve Mijaíl Bulgákov a aparecer en nuestras vidas en una novela de dimensiones mucho más cortas, pero con elementos que harán que descubramos, de nuevo, por qué este autor fue tan importante en una época y en las que la siguieron. No deja de ser curioso, además, que de estas ediciones podamos descubrir muchos conceptos que creíamos olvidados y que, desgraciadamente, vuelven a la palestra con todas sus fuerzas. Al fin y al cabo, siempre se ha dicho que el ser humano tropieza más veces que nadie en la misma piedra y comete los mismos errores, una y otra vez. La labor editorial, o al menos una de ellas, es que nos demos cuenta de esos detalles. Y después, comprendamos que rescatar ciertas obras, es una obligación capital que muchos hoy en día han olvidado. Otros, afortunadamente, no.

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Una niña está perdida en el siglo xx, de Gonçalo M. Tavares

Una niña está perdida en el siglo xx

Una niña está perdida en el siglo xx

Recuerdo que cuando de niño jugaba a la “gallina ciega” y tras un buen rato de perseguir a mis amigos conseguía atrapar a uno, sentía la sensación de alivio, pero también notaba que habiendo pasado el tiempo moviendo mis manos en la nada, cuando apresaba un brazo o una mano o, a veces, el cuerpo, era como aferrarme a algo seguro, a algo sólido, a algo que , de repente, destacaba en lo monótono de esa nada. Ayer leyendo este libro se me reprodujo, mucho tiempo después, esa misma sensación. Aunque lo cierto es que cada vez que leo a Gonçalo M. Tavares lo hace. ¿Por qué? Sospecho que es porque en todos los textos que he leído de él se muestra su figura contundente, solida y segura entre cada una de sus páginas; diría yo, incluso, que se le adivina en el breve espacio que existe entre las letras de una palabra. Es una silueta única, diferente, reconocible y que, más que agarrarlo tú, parece que te atrapa él; sea en una única imagen, en un pequeño cuento o en una novela. Se distingue su mundo, decididamente particular, en cada frase que inmovilizas entre tus meninges, y pienso que si cierras los ojos -como jugando- y alguien te lee sus páginas, sentirás la misma sensación de vértigo del que busca, pero también de anhelo por alcanzar o comprender sus lugares, sus pasiones, sus profecías, sus engaños, sus pretensiones, sus paraísos infernales y sus infiernos de tentaciones. “Una niña está perdida en el siglo xx” es una novela, también, de búsquedas, donde perseguir y huir son la misma forma de continuar hacía delante, de recomponer un puzzle cuyas piezas son recortes de muchas vidas, de caras y cuerpos sin culpa, de miedos y de derrotas, de tentaciones y despedidas, de horror y amenaza, de detalles mínimos que crean un mundo, y mundos enormes que se resumen en un libro.

Una niña está perdida en el siglo xx” es la historia de una reunión: la de Hanna, una niña con síndrome de Down perdida en la calle, y de Marius un hombre la descubre mientras huye; y es la búsqueda del padre de la niña en la ciudad de Berlín. Así de simple, así de sencillo… El resto es arte…. Lo que no voy a poder contar de la novela es lo que yo solo puedo describir como una manifestación de talento…Capacidad y calidad que se refleja es una sucesión de imágenes, sensaciones, ideas, evocaciones, percepciones, alegorías… Sigue leyendo Una niña está perdida en el siglo xx, de Gonçalo M. Tavares

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La princesa del Sol, de David Grossman

La princesa del Sol

La princesa del Sol

Dicen que el mundo de los niños desborda fantasía e imaginación. Si eso es así, habría que matizar que dichas fantasía e imaginación están sometidas a unos rigurosos principios: la sencillez y la lógica. Uno puede pensar que fantasía y lógica son términos contradictorios, pero no en el mundo infantil. Para la imaginación del niño, no tiene nada de extraño que un lobo hable, que se haga pasar por la abuela de Caperucita o que luego abuela y nieta salgan vivas de la lobuna tripa. Lo que un niño no podría entender sería que el lobo, antes de zamparse a una u otra, se dijera “¡Dios mío, pero qué estoy haciendo!”. La lógica infantil no permite que los malos sientan escrúpulos.

Por eso David Grossman triunfa con La princesa del Sol.

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Los destinos del buen soldado Ṧvejk durante la guerra mundial, de Jaroslav Haṧek

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Estamos sin duda ante una obra cumbre, seguramente a poco que se interesen por esta obra encontrarán que la califican de obra maestra de la literatura antibelicista, de monumento satírico y cosas por el estilo. Yo, si me lo permiten, quitaría todos los apellidos, aunque sean ciertos, y mantendría únicamente lo de obra maestra. Porque lo es, y hacer hincapié en su lado satírico o en su carácter crítico está bien siempre que no implique establecer una división artificial entre lo que es divertido y lo que no. No es que esta obra sea magnifica para ser un relato humorístico, como si se tratara de una división inferior, es que es un momento cumbre de la literatura centroeuropea.

Se compara con Gargantúa por el carácter torrencial y exagerado de Svejk, el protagonista, quien, como diría él mismo, “con su permiso, teniente primero, soy idiota, un idiota con papeles” , aunque a mí me ha sugerido una mezcla entre Oblomov y La conjura de los necios, rarezas que tiene uno. El tono humorístico le emparenta con Gargantúa y Pantagruel pero es mucho menos fantástica, en mi particular percepción, que tiende a ser bastante particular, es ferozmente realista. Por más que sea una sátira ácida y exagerada los personajes son extrañamente conocidos, tienen un cierto aire de familia. Dirán, cuando lo lean, que tal vez el exagerado soy yo, pero sólo es necesario hacer el esfuerzo de dejar la corrección política un momento en el cajón para darse cuenta de lo actuales que resultan Los destinos del buen soldado Ṧvejk durante la guerra mundial . Sigue leyendo Los destinos del buen soldado Ṧvejk durante la guerra mundial, de Jaroslav Haṧek

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El chico que nunca existió , de Sjón

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Título: El chicho que nunca existió

Autor: Sjón
Traducción: Enrique Bernárdez
Editorial: Nórdica
Páginas: 157
ISBN: 9788416440566

Siempre es un placer leer a Sjón:

“La noche es tranquila y fresca. Desde la distancia llega el estruendo de una motocicleta. El chico ladea la cabeza para apreciar mejor el sonido. Tiene la cabeza quieta, calcula la distancia, escucha para comprobar si la moto se acerca o se aleja, si circula por llano, sobre la hierba o en la ciénaga, o si ha subido por la cuesta de piedra desde el lado de la ciudad…”

Así empieza esta historia que no dejará, desde luego, indiferente al lector, y no es una frase hecha para poner en una reseña, es una realidad que se mantiene de principio a fin de esta novela. Cada paso adelante que da el autor es una nueva imagen y un mayor acercamiento al lector de lo que fue la sociedad Islandesa de principios del siglo XX.

Es el año 1918, la sombra de la guerra aún todo lo cubre. Lo que nadie espera es que la peste española sea la que finalmente cubra de luto las zonas a las que la guerra no había llegado con su manto negro. Islandia está a dos meses de su independencia de Dinamarca cuando se inicia esta historia de Mánni Steinn, ese chico que nunca existió.

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La confesión de la leona, de Mia Couto

La confesión de la leona

La confesión de la leona

Cuando pensamos en el acto de la caza, siempre lo hacemos estando situados en la parte del cazador, por el lado de madera de la escopeta o de la cuerda del arco. No existe, sino es en esas pesadillas nocturnas, la posibilidad de pensar que somos la parte cazada. Es labor de la literatura ponerse y ponernos en la piel del cazado, del que está en el centro del punto o la cruz de la diana o en el pegamento de la telaraña. Pero existen más posibilidades que el de ser cazador o ser cazado; podríamos pensar que puede existir un tirador que es acosado y una presa que se revuelve contra su destino, y un pueblo que descubre que los pasos del perseguidor y del perseguido son los mismos, que se confunden hasta, casi, parecer uno sólo; existe también la posibilidad de que la caza solo sea la alegoría del propio mundo y la verdadera realidad sea la que se encuentra, más allá de las balas, entre lápices afilados y, acaso, es eso lo que se halle entre las historias de “La confesión de la leona”.

Si a algo apunta Mia Couto, si a algo busca colgar en el desolladero y mostrar sus entrañas y sus despojos, es a esa parte de la sociedad de Mozambique que deja que la mujer sea el lado que más sufre, el atacado, la parte desgarrada de la cuerda, y que no permite que salga de su existencia como cautiva y trofeo de cualquiera que piense que es superior por género o nacimiento. Sigue leyendo La confesión de la leona, de Mia Couto

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Astronautas, de Stanislaw Lem

astronautas

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¿Cómo se mide la importancia de un libro? Quiero decir, ¿cómo podemos explicar lo que un libro nos dice y que, a pesar del tiempo transcurrido, sus elementos no pierdan ningún tipo de valor? No son pocos los que, según los años pasan, opinan que un libro que contenga fallos en su argumento debe ser revisitado y puesto al día. Pero, ¿es eso necesario? ¿La literatura no debe corresponderse a una época y nosotros, cuando la encontramos, observarla como lo que es y simplemente disfrutar? Astronautas es la primera novela de Stanislaw Lem, autor de ciencia ficción reconocido entre los círculos de este género y del que no hay ninguna duda sobre la valía de sus obras. El tiempo, como sucede en todos los ámbitos, deja marcas que son imposibles de borrar y a pesar de las imprecisiones y de los posibles errores que haya en esta novela, uno se encuentra con ella y se mete de lleno en un viaje tan extraordinario como emblemático donde poco importará que los siglos sean completamente diferentes entre la realidad y la imaginación porque, en un universo donde todo cambia y nada permanece impasible, la literatura nos enseña a rebajar nuestro ritmo, escuchar el sonido de una página pasando, y descubriendo aquellos placeres que nos habían pasado desapercibidos hasta entonces.

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Lluvia de verano, de Ahmet Hamdi Tanpinar

Lluvia de verano

Lluvia de verano

Los escritores verdaderamente grandes necesitan muy pocos mimbres para urdir una obra maestra. Fijaos si no en el argumento de Lluvia de verano: un escritor conoce una tarde de lluvia a una joven que lo fascina e intriga, y se establece entre ambos una relación difícil de definir e imposible de sostener… Sí, eso y poco más. Y aunque pueda parecer que hablamos de una película de José Luis Garci, tranquilos, nada más lejos.

Pocas novelas tienen la capacidad, como ésta, de intrigar al lector desde sus primeras líneas. En este caso, esas líneas nos dicen, sencillamente, que el escritor vio a la joven. Pues ya ves tú que intrigante, diréis. Pero acto seguido se presentan dos curiosos personajes al estilo de un angelito y un diablillo que, se nos informa, acompañan a dicho escritor desde que era niño y sufrió proustianamente una larga enfermedad. El lector se queda, desde ese momento, un tanto descolocado, y el lenguaje de Tanpinar, aparentemente sencillo, pero al mismo tiempo denso y preciso, pone una y otra vez a prueba su capacidad de atención.

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Un mal nombre

Un mal nombre, de Elena Ferrante

un-mal-hombreTítulo: Un mal nombre
Autora: Elena Ferrante
Editorial: Lumen
Páginas: 560
ISBN: : 9788426421739

Aún tenía a las pequeñas Lenu y Lina en la memoria cuando decido continuar con la historia de estas amigas estupendas de las que les hablaba no hace demasiado tiempo.

Todos sabemos que hay amigos a los que es posible que no veamos en años, y que una vez que nos reencontramos es como si fuese ayer mismo cuando dejamos pendiente la última conversación. Cuando has compartido la infancia y esos primeros pasos por la juventud, es imposible olvidar a aquellos que los dieron contigo, y no solo porque compartes, en general, un mismo ambiente sociocultural y económico, sino porque en la infancia nos vemos las ilusiones en los ojos, y somos capaces de trasmitirlas con tan solo una mirada. Así somos.

Me gustan estas dos mujeres, y me gustaría que ambas fueran libres para ser felices; la falta de libertad les hace no poder rectificar en la vida.

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Fábulas y leyendas de la India, de Joseph Jacobs

fabulas-y-leyendas-de-la-indiaTienen estas Fábulas y Leyendas de la India un sabor muy especial, y no lo digo sólo por su exotismo, que a muchos lectores nos transporta a un mundo rebosante de fantasía, sino porque en ellas (y sobre ello habla el autor en su introducción) se encuentra el origen de no pocas de nuestras propias leyendas occidentales. Es esa sensación de beber de las fuentes lo que convierte a esta obra de Joseph Jacobs en algo tan especial. Eso y las ilustraciones recuperadas de la edición original de de John D. Batten

El propio prólogo del autor, sin pretenderlo, comienza a trasladar al lector a un viaje por sus referencias literarias ya que su trabajo filológico, tal como lo explica, parece ciertamente propio de un club como el de Mr. Picwick. Esa vocación viajera y exploradora de los británicos de finales del XIX y su elegancia como vehículo del humor. Sigue leyendo Fábulas y leyendas de la India, de Joseph Jacobs