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De cine y literatura 31

Los hombres que no amaban a las mujeres

De cine y literatura 31: Los hombres que no amaban a las mujeres

Por Sergio Sancor

Los hombres que no amaban a las mujeresLos hombres que no amaban a las mujeres películaLa adaptación:
Los hombres que no amaban a las mujeres (original: Män som hatar kvinnor (Millennium I))
Año: 2009
País: Suecia
Reparto: Michael Nyqvist, Noomi Rapace, Sven-Bertil Taube, Peter Andersson, Peter Haber (et. al)
Duración: 145 min

Hace tiempo que los fenómenos editoriales ya no se prodigan tanto. Casi podríamos decir que la trilogía Millenium fue el último de los boom editoriales. No recuerdo haber visto tanta gente esperando a la salida de un libro. ¿Por qué? En esta primera entrega se sentaban unas bases bastante claras: un misterio por resolver, un protagonista que no era del todo claro, una secundaria que se comía literalmente al protagonista (de hecho, se convierte en el punto fuerte de los dos volúmenes anteriores) y una violencia explícita en sus páginas. Quizá por eso nos enganchamos a una historia que, si bien ahora se ha estirado hasta la saciedad, por aquel entonces era algo novedoso entre tanta historia literaria.

Y por eso nos decidimos a ver la película. No había otra. Todos aquellos que queríamos ver cómo se había trasladado a la gran pantalla esta historia, teníamos la necesidad de poner cara a nuestros personajes favoritos del mundo criminal. Y no decepcionó (como sí lo hicieron las siguientes partes). Noomi Rapace se convirtió en la perfecta Lisbeth Salander para el cine y aunque su compañero no parecía encontrarse tan cómodo en el papel que le había tocado, se convertían en una pareja bastante sólida y que casaba perfectamente en las imágenes que veíamos. La historia se había trasladado con una perfección casi milimétrica (aunque también es cierto que algunas escenas del libro se suavizaron) y cada uno de los secundarios merecen todas mis alabanzas (en especial el asesino, que no destriparé, y el tutor legal de Lisbeth Salander).

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La princesa de hielo

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La princesa de hielo, de Camilla Läckberg

la-princesa-de-hielo¿Cómo fue el principio de las novelas policíacas? Probablemente, algo tuvo que ver la saga Millenium que, cuando apareció, fue un auténtico éxito de público y ha sido de las pocas veces que he visto una librería llena de gente, esperando ansiosa la llegada de cada una de las partes que conformaban la trilogía que marcó la diferencia. Poco después, un aluvión de novelas del mismo tipo hizo acto de presencia, y parecía que todos estábamos destinados a leer algunas de ellas por el simple hecho de que si nos habían gustado las anteriores, estas no iban a defraudarnos. Puedo decir que algunas de ellas sí lo hicieron, de hecho lo hicieron demasiado, pero otras, sin embargo, me crearon un gusto dulce en el paladar que hoy sigue permaneciendo. Una de ellas es la que nos ocupa, de la que me dispongo a hablar en unos momentos y que se ha convertido en otra saga a tener en cuenta.

Una mujer aparece muerta en la localidad de Fjällbacka. La escritora Erica vuelve a su pueblo natal para encontrarse, poco tiempo después, metida de lleno en la investigación del caso junto a su amigo de la infancia Patrik. Lo que ellos descubrirán puede cambiar el rumbo de sus vidas, y de un pueblo entero.

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Quien mate al dragón

Quien mate al dragón, de Leif GW Persson

Soy muy fan de Leif GW Persson y, cuanto más lo leo, más convencida estoy de que este hombre es, antes que un muy buen escritor –que lo es–, un sutil y despiadado humorista. Porque nunca me he reído tanto con una novela policiaca; si me apuran, no recuerdo haberme reído tanto con casi ninguna novela, así, en general, como me río con las obras de Persson. Para los que ya conocen el estilo de este peculiar autor, verdadera joya entre toda la avalancha de cultivadores nórdicos de novela policiaca, Quien mate al dragón y su protagonista, el singular comisario Evert Bäckström, no necesitan de mayor apología; para los demás, si les apetece explorar la vena humorística de Leif GW Persson en su momento de gracia, Quien mate al dragón es un excelente punto de partida.
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El sanador

El sanador, de Antti Tuomainen

Los finlandeses no son exactamente parecidos a sus vecinos escandinavos, ni son tampoco exactamente muy distintos. Tal cosa sucede con –hasta donde yo conozco, que es menos de lo que quisiera– su música (algunos fineses me han solido decir que los grupos de su país hacen música que o amas u odias y que es, sencillamente, “música finlandesa”; no sé si cabe llegar a esos extremos) y también sucede, al parecer, con su novela criminal.

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Cartas desde Dinamarca, de Karen Blixen

Cartas desde Dinamarca

Cartas desde Dinamarca, de Karen Blixen

Te he hecho pobre, mi dulce amor.
Estoy lejos de ti cuando estoy cerca.
Te he hecho rico, mi corazón.
Estoy cerca de ti cuando estoy lejos.
Karen Blixen, “Tempestades”

Para la gente de mi generación hay una serie de recuerdos en los que ficción y realidad se confunden: si no me concentro me cuesta discernir si es más real el recuerdo, por ejemplo, de mi octogenario tío Alfonso comiéndose once sardinas asadas de una sentada o el de aquella señora de porte aristocrático que se fue a África a cultivar café y acabó por enamorarse de Robert Redford antes de que este se estrellara con su avioneta. Así era hasta ahora, porque tras leer la correspondencia de Karen Blixen tengo claro que el efecto que esa película ha tenido en muchos de nosotros ha sido perjudicial porque ha eclipsado en cierta forma la colosal figura de quien es una de las figuras literarias esenciales del siglo XX. Desde luego mucho más de lo que muestra esa película y desde luego mucho mejor.

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El círculo

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El círculo, de Mats Satrandberg y Sara B. Elfgren

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Hoy me siento cinéfilo. Y preguntareis, ¿por qué? Hace tiempo yo, cuando contaba en mi haber con trece años, me enganché como un poseído por las aventuras de “Buffy, cazavampiros” (1997) y era una de esas series que no podía dejar de ver. El día que aparecía el capítulo en la televisión, el mundo se paraba y ya no existía nada más que esa lucha entre los demonios de la noche (qué curioso, siempre salían por la noche) y una Elegida. Bien, no os penséis que esto va de chupasangres ni nada por el estilo. Lo que os voy a contar en la siguiente reseña va mucho más allá, porque, al igual que me ocurría con esa serie, “El círculo” ha conseguido que no pegue ojo, que durante el día tenga que leerlo con verdadera devoción y por la noche, cuando parece que todo es más tenebroso, me sintiera uno más de los protagonistas de esta novela que, espero, se convierta en uno de esos éxitos que nos regala el mundo editorial de vez en cuando.

La luna se ha vuelto roja. Esa misma noche, seis adolescentes se reunirán, llevadas por una fuerza misteriosa, y descubrirán que son las Elegidas para salvar al mundo cuando llegue la gran guerra. Pero, de momento, tendrán que hacer frente a algo que quiere cazarlas una a una, sin ningún tipo de compasión.

 

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El abuelo que saltó por la ventana y se largó

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El abuelo que saltó por la ventana y se largó, de Jonas Jonasson

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Dos fueron los motivos por los que cogí El abuelo que saltó por la ventana y se largó. El primero, el título. Decidme si no os parece estimulante. El segundo, que en un artículo publicado sobre el mismo, aparecía esta frase: “los suecos también saben hacernos reir”. Y es que, después de un aluvión de novelas negras durante estos años, pensaba que por aquellos lares sólo podían hablarnos de chicas con cerillas y bidones de gasolina, o investigaciones policiales a cual más rocambolesca. Y es que, aunque no soy un fiel seguidor de la novela negra, he devorado más de un libro, pero empezaba a estar cansado de los detectives con pasado oscuro y futuro incierto. Así que, cuando vi que aparecía ante mis ojos una novela de humor, y más si cabe, de humor surrealista, me lancé de cabeza. Y es que, queridos compañeros, el viejo Allan Karlsson nos va a acompañar por esta reseña como si fuera un héroe de los de la época griega, con alguna arruga de más y rodeado de ironía. Así que, bienvenidos a este viaje.

Cuando uno llega a la vejez, pueden pasarle dos cosas: que piense que ya lo ha vivido todo y se deje hacer, o que decida que todavía le queda mucho por vivir. Y Allan Karlsson ha decidido lo segundo. Así que el día en que cumple cien años, decide salir por la ventana de su habitación y largarse de aquella pequeña cárcel sin ningún destino fijado. ¿Qué hacer entonces con el tiempo que le queda por vivir? Pues ni más ni menos que robar una maleta que contiene cincuenta millones de coronas de procedencia ilegal y coger un autobús que le llevará por toda Suecia para acabar en la mismísima Bali.

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Petirrojo

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Petirrojo, de Jo Nesbø

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A finales de 2008, España entera se vio sacudida por la buena crítica y acogida a la Trilogía Millenium de Stieg Larsson. Esto supuso un boom en la novela negra y policiaca, que llega hasta nuestros días, y también en los autores venidos de los países nórdicos, que encontraron en España un caldo de cultivo idóneo en el que presentar sus historias policiales y detectivescas.

De aquellos tiempos, mientras devoraba una a una las tres magníficas historias protagonizadas por Mikael Blomkvist y Lisbeth Salander, me iba fijando en el resto de escritores islandeses, noruegos, finlandeses o suecos, de los que las editoriales españolas empezaban a traducir y publicar sus libros. Dos de ellos me llamaron la atención sobre los demás; Arnaldur Indridason fue el primero con el que probé, y con el que he repetido en dos ocasiones más, y ahora, con muchos meses de retraso y tras probar con muchos otros autores, le doy la oportunidad al segundo de la lista, Jo Nesbø.

Jo Nesbø, escritor y cantante noruego, ha lanzado a la fama a Harry Hole, el investigador que le acompaña en todas sus novelas, que han sido reconocidas con grandes premios. “Petirrojo”, publicada en el año 2000, recibió el “Tidenes Beste Norske Krimroman”, o lo que es lo mismo, el premio especial a la mejor novela negra noruega de todos los tiempos, lo que da una primera visión del tipo de novela al que nos enfrentamos.

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Crimen en directo

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Crimen en directo, Ryan David  Jahn

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“Todo se inicia en un aparcamiento.

El sitio se encuentra detrás de un bar, un edificio de ladrillo que ha sido herido y marcado muchas veces durante su larga historia. Que ha sido golpeado por los conductores ebrios que dan marcha atrás en lugar de avanzar, había iniciales grabadas en él, y fue atacado por vándalos borrachos. Una vez, hace quince años, alguien trató de prenderle fuego. Por desgracia para el incendiario potencial, la previsión meteorológica preveía  lluvia. Y así, el bar sigue en pie.”

Leo mucho más de lo que mucha gente puede imaginar, por mis zarpas de monstrua grande pasan libros y manuscritos a montones. No es fácil que un libro me guste de verdad porque requiero que  me divierta mucho y me dé la delicia de la palabra. La palabra puede ser música. En muy pocos casos lo es en la narrativa. Además están los libros que se pueden leer a diferentes niveles, desde el más superficial hasta una profundidad inenarrable. Una buena novela tiene tantos ángulos de visión y percepción como un cuadro de Velázquez o Brueghel, el viejo o el joven. Personalmente Bach no sólo me comunica con algo que me trasciende sino que me permite cientos, miles de escuchas a lo largo de mi vida,  sin dejar, jamás, de crear genuina emoción incontrolable. De muchos libros sé perfectamente cómo acabarán o continuarán. Truman Capote me lleva al nirvana. Italo Calvino nunca ha dejado de sorprenderme. Pío Baroja o Calderón de la Barca me maravillan siempre. Jane Austen siempre me conmueve. Douglas Kennedy, Javier Marías, Clarice Lispector, Horacio Quiroga y Borges siempre contienen algo nuevo que decirme con las mismas palabras.  En esa categoría, y por eso tenía que explicarlo, se encuentra para mí el siguiente libro: Crimen en directo de Ryan  David Jahn.

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El hijo del viento

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El hijo del viento, de Henning Mankell

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Aculturación, sincretismo cultural, transculturación.  Estos conceptos son uno de los recuerdos más fuertes de lo aprendido durante la secundaria. Por ejemplo, no recuerdo nada de matemáticas pero absolutamente nada. Poco de materias como biología o inclusive de otras especialidades de la modalidad Sociales como Poder y ciudadanía, Espacios Urbanos y blah blah blah. Pero las tres palabras del inicio, a los quince años, se instalaron y cuando me encuentro con libros como El hijo del viento de Henning Menkell, es imposible que no vuelvan a mí.

¿Qué conexión tienen estas definiciones con esta novela de Menkell? Muchísimo. Se trata de palabras que definen ciertos fenómenos sociales cuando una cultura se mezcla con otra y Menkell lo ejemplifica a la perfección con un libro que podría ser complejo, hasta monótono y predecible si se quiere y que no lo es en absoluto.

El contexto es el año 1874, con el continente africano dividido según los intereses de colonización de las grandes potencias. El sueco Hans Bengler decide ir en busca de un insecto único y en su camino se cruza con un compatriota que le presenta a un niño africano, huérfano. Por miedo al posible futuro de este chico, decide llevárselo a Suecia para educarlo de acuerdo a las reglas sociales escandinavas.

 

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La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina (II)

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La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina, de Stieg Larsson

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Cuando reseñé Los hombres que no amaban a las mujeres les comenté que leerla representaba subir a un tobogán y arrojarse a toda velocidad, por la dificultad de su primer capítulo y por el vértigo, la rapidez y el compás del resto de la novela; el primer tomo de la saga Millennium me sorprendió muchísimo, ya que creía que iba a encontrarme más con literatura de verano, que con una verdadera joya literaria. ¿Recordaré igual la continuación de la saga? ¿Quedará en mi memoria La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina? La respuesta no es “ní”. Tampoco es “no”. Digamos que es “ni”

La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina narra, entre otras tantas cuestiones, temas tan importantes como el tráfico de mujeres para ejercer la prostitución y la vinculación de políticos, policías y periodistas en ese oscuro y repudiable negocio; ésta será la investigación que nos mantendrá adictos a lo largo de las casi 800 páginas que contiene el libro; mientras tanto, y sin ser para nada un tema secundario, conoceremos qué fue de los principales personajes de Los hombres que no amaban a las mujeres: Lisbeth Salander y Michael Blomkvist; así podremos ver a la joven hacker disfrutando de un merecido y millonario descanso por el Caribe y al afamado periodista deleitándose en las mieles de la victoria, tras el descubrimiento del Caso Wennerström, que recuperó su credibilidad y convirtió en un éxito total a la revista de investigación Millennium.

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La mujer de verde

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La mujer de verde, de Arnaldur Indridason

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Es la tercera vez que acudo a Arnaldur Indridason para leer una buena novela negra. Mi relación con este autor va madurando. Poco a poco, le voy conociendo más, sé por donde me quiere llevar, y sé que me va a ofrecer en cuanto me presenta a los personajes. Esto tiene su lado positivo y negativo, que más adelante comentaré.

En las frías y apagadas tierras de Islandia, unos obreros encuentran excavando unos huesos correspondientes a un asesinato producido en los años 40, en tiempos de la II Guerra Mundial. Erlendur y sus dos inseparables colegas, Sigurdur Óli y Elínborg, serán los encargados de desenterrar (nunca mejor dicho) el misterio que se cierne sobre los huesos. No será fácil, pues con el paso de los años la posibilidad de encontrar testigos y pruebas es bastante complicado.

Con estos preliminares, la novela tiene un planteamiento muy parecido al anterior libro de Arnaldur Indridason que leí, “Las Marismas”. En las dos, un hecho del presente nos traslada a la verdadera historia, la del pasado. Y es que el pasado tiene mucho peso en las novelas de este islandés, y sobre todo, en su protagonista, Erlendur Sveinsson.

 

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