Categoría: Suma de letras

Persiguiendo a Silvia, de Elísabet Benavent

Hay una línea, muy fina, que separa una novela de una experiencia. Lo que consigue eso es nuestro recuerdo, ese que se cuela entre los pliegues de la mente, y que nos hace revivir escenas de nuestra vida. Es eso, y no otra cosa, lo que arranca al lector de un sopor al que llevaba acostumbrado durante meses. Emocionarle, hacerle vibrar, recogerle bajo la manta que una abuela tejió para él, o incluso golpearle, hacerle ver los errores y poder aprender de ellos. Esa es lo que diferencia una novela, de una experiencia. Persiguiendo a Silvia no es una historia más, es algo diferente. Porque cuando algo activa un resorte que hará que la bomba estalle, que las lágrimas corran por las mejillas como pequeños surcos, esos que el azar provoca, o que una caricia se convierta para siempre en un escalofrío que recorre nuestro cuerpo, ahí, en ese mismo instante, comprobaremos la potencia de una historia que se convierte en nuestra, ya no de la autora sólo, y que nos anima a seguir adelante y a vivir la vida, a saborearla, a exprimirla como si las cuatro gotas que han salido sean lo necesario para vivir eternamente. Amar. Un verbo de cuatro letras, que encierra cientos, miles de mensajes, de reflexiones, de pensamientos, de emociones. Un sentimiento que mueve el mundo y que nos mueve a nosotros, mientras cada página va sucediéndose, va llevándonos por la vida de una mujer, de dos hombres, y de todo lo que fuimos nosotros y lo que seremos. Porque en eso radica la importancia de lo que hoy hablo. En que amar, como aquí aparece, es el mejor regalo que podemos hacernos. Hay una línea, muy fina, que separa una novela de una experiencia. En este caso, una línea con nombre de mujer: Elísabet Benavent.

Silvia ya no está con Álvaro. Pero sigue enganchada. Un buen día Silvia conoce a Gabriel, una estrella del rock, que hará que su mundo se tambalee. Y así, como si de unas arenas movedizas se tratara, Silvia se debatirá entre hundirse más o salir a la superficie.

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Valeria al desnudo, de Elísabet Benavent

Querida Elísabet Benavent:

Las líneas que siguen están escritas desde el corazón. Mi carta servirá, además, como puente entre dos mundos, el real y el imaginario, para que comprendas sólo una cosa, una pequeña cosa que en el fondo es demasiado grande: cómo me has hecho sentir. Son pocas las veces en las que desnudamos los sentimientos y eso, en este caso, es necesario. No comprendería hablar de Valeria al desnudo sin entregarme en cuerpo y alma. Y es que la vida, a veces, nos regala esas piezas que encajan tan a la perfección que es imposible no sentirnos atraídos por ellas. Esto ha sido un viaje, ese viaje que desde mi niñez imploré por llevar a cabo, caminando paso a paso, como si me dirigiera a un país de Oz en el que me esperaba el mago más famoso de todos los tiempos, aquel que me llevaría de regreso a la felicidad más absoluta: el amor. Tu amor Elísabet, ese que se escapa entre las líneas, ese que se cuela en las grietas de la piel y que inundan los pulmones, inundan el estómago, el cerebro, cada nimia parte de un cuerpo delgado como el mío, pero que se ensanchaba con cada página, con cada capítulo, con ese ir y venir de un amor que se escurre como la arena, pero que acaba llegando a su destino porque el viento lo dispone. El tiempo es un gran enemigo a veces y ese ha sido mi gran error. Tardar demasiado, alargar los días hasta llegar aquí, a tu final, a ese cierre que no lo es, porque Valeria y Víctor, porque ellos dos, porque tú, porque yo, continuamos andando pero un poco más huérfanos. Hoy es un gran día, hoy estoy feliz, porque por una vez en la vida he conseguido algo que creía imposible: enamorarme de las líneas que has trazado para todos nosotros.

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Valeria en blanco y negro, de Elísabet Benavent

Fue en una ciudad sin nombre. Una noche al abrigo de una cerveza y de la música que acompaña a las palabras. Una mirada, que se perdía por los ojos de otra persona, por el cuello, por los labios que se movían describiendo aspectos de su vida que no conocía. Fueron dos personas que se conocían en aquel momento y que lo harían durante mucho tiempo más. Fue esa noche, y no otra, la que forjó una pequeña batalla, la del amor más grande, la del primero que llega a ser el último. Cuando llegó el primer beso las palabras ya no eran necesarias. Un escalofrío, el erizarse la piel, el sentirse en casa cuando los dedos se entrelazan y ya no hay nadie más alrededor. Ese primer beso, que se recuerda siempre como el tesoro que se lleva buscando mucho tiempo. Un lugar, dos personas, la saliva que traspasa la garganta y un hueco en los pulmones para que el aire pueda viajar de un cuerpo a otro. Porque en el fondo éramos ese aire que se perdía y que intentábamos guardar como si no hubiera otra forma de supervivencia. Hoy, cinco años más tarde, he vuelto a recuperar ese sabor dulce y agrio de la cerveza en su boca, el olor de mi cigarro consumiéndose en el cenicero, el sonido de ese amor que lo fue todo y después se convirtió en nada. Hoy, leyendo Valeria en blanco y negro he conseguido entender que el amor forma parte de nuestra vida, lo queramos o no, y que a veces, las historias, marcan un antes y un después, grabadas a fuego, que nos hacen avanzar o, simplemente, detenernos a admirar el paisaje.

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