Cuentos para una Navidad es exactamente lo que su título anuncia; pero, si bien un libro así titulado puede resultar de mil maneras diferentes, éste hace honor a su título de una manera grandiosa.
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El mundo en el que vivimos parece que nos obliga a ser normales. Casas para gente normal, programas de la televisión para gente normal, comida para gente normal, ropa para gente normal. Pero, ¿qué es ser normal? Si la normalidad pasa por ser parte de una sociedad, en la que está establecido todo excepto el pensamiento (y hasta eso puede que un día se programe), permitidme que os diga, que yo soy diferente. Y además, lo digo con un regusto de satisfacción, como cuando me comía algún dulce cuando era pequeño y creía que no había ninguna cosa más buena en el mundo. Porque ser normal o no solamente es una palabra, nadie puede decirnos exactamente lo que es. Y así, mientras caminamos por este mundo de ovejas blancas y negras, ser una verde o amarilla puede ser no sólo divertido, sino que además aleccionador.
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Volver a leer un libro de McCarthy es siempre una experiencia enriquecedora, y ya tocaba volver a dar un paseo por las áridas palabras del estadounidense. Cormac McCarthy (Providence, Rhode Island, 1933) se ha convertido en una de las voces más aclamadas de la literatura norteamericana actual. A golpe de pluma y llenando el hueco dejado por William Faulkner, el autor ha ido desgranando a través de su obra las profundidades más violentas del alma humana, mostrándonos de frente la cruda realidad a la que en muchas ocasiones le damos la espalda.
El Sunset Limited, es la última obra del autor que se ha publicado en España y no viene a ser una novela al uso, sino el guion de una obra de teatro escrito por el autor. Escrita en el año 2006 y publicada por Mondadori en el año 2012, la obra fue representada por primera vez en el Steppenwolf Theatre de Chicago e incluso ha tenido una versión para televisión producida, dirigida e interpretada por Tommy Lee Jones junto a Samuel L. Jackson. El Sunset Limited es el nombre de del tren que va de Nueva Orleans a Los Ángeles y al que Blanco (uno de los dos personajes de la obra) está esperando en el andén. ¿Adónde nos llevará?
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Querido X:
Hubo un tiempo en el que necesité ser feliz. Era absurdo. Me comportaba como un niño pequeño cuando los años ya habían empezado a entrar por la puerta, cansados como sólo pueden estarlo los que han dado muchas vueltas a la vida y ella ha jugado con ellos. Por aquel entonces, caminaba por las calles de mi ciudad como si fuera el dueño de cada piedra, de cada acera, de todos los edificios que pasaban veloces ante mis ojos, porque en realidad el mundo giraba en torno a mí, no yo en torno a él. Pero eso fue hace mucho tiempo, cuando ni siquiera la brisa a orillas del río me satisfacía lo más mínimo. Eso fue antes, mucho tiempo antes, cuando pensé que la vida era como en las películas, o si te parece más acertado, como en las obras de teatro en las que se pueden intercambiar los personajes.
Pero llegó ese libro, esa novela que lo cambió todo y que me hizo decidir, de una vez por todas, que mi vida tenía que ser como la de su protagonista, como la Teresa que huye del color gris para encontrar en París los colores que había perdido desde que era una niña. Por eso me fui, por eso necesité un espacio que sólo pude encontrar en los brazos de las páginas, de las que me regaló “Una tienda en París” cuando mi andadura comenzaba y yo sólo sabía cómo me llamaba.
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Hay pocas cosas en la vida tan deseadas como tener un transcurrir apacible. Así podría definirse la vida de Pereira, un periodista del diario Lisboa, quien vivía en esa ciudad en la época de la Segunda Guerra Mundial. Un hombre de mediana edad, tranquilo y erudito de los libros que pasaba sus días compartiendo el tiempo entre la pequeña redacción del diario y su casa.
En las tardes de verano sofocantes que asediaban a Lisboa por aquel tiempo, Pereira apenas pensaba en no desordenar su rutina. El Lisboa era un periódico pequeño, pero ahora que era editor de la sección cultural, el trabajo parecía demandar de su máxima atención. Viudo desde hace un tiempo, los pensamientos literarios de Pereira solían quedar en su cabeza y apenas compartía algunos pormenores con el cuadro de su esposa difunta que colgaba de una pared.
A base de muchas limonadas y unos cuantos libros, Tabucchi introduce al personaje de Pereira con una sencilla naturalidad. No hay mucho más que comprender: este es Pereira, el editor de la página cultural del Lisboa, el que traduce clásicos y prepara necrológicas. Como parte de su búsqueda laboral diaria para poder mejorar el contenido de la página que editaba, el periodista conoce a Monteiro Rossi, un joven escritor al que invita a formar parte de la publicación y que lo envolverá en una sucesión de hechos comprometedores.
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Volver a leer a Haruki Murakami (Kioto, 1949) siempre es una buena noticia, un ejercicio ya no literario sino emocional, que nos revuelve la conciencia, nos deja tocados y nos hace replantearnos muchas cosas más allá de la trama que podamos leer en sus páginas. Los personajes del autor y sus traumas parecen saltar de las páginas del libro para vapulearnos y devolvernos a nuestra realidad, una realidad que, a los ojos de los protagonistas, aparece desdibujada y que Murakami no ayuda a encauzar en sus textos. El autor quiere que estemos perdidos, igual que ellos.
Murakami volvió a ser noticia en España el pasado mes de septiembre con la publicación de Baila, baila, baila (1988) por parte de la editorial Tusquets, reseña realizada por El niño vampiro y que podéis leer en este enlace. Sputnik, mi amor se publicó en 1999 y llegó a España en el año 2002, poco antes del gran revuelo mediático que ha tenido el autor durante los últimos años. Una novela corta en la que este aborda tímidamente algunos de los temas que se podrían encontrar posteriormente en 1Q84.
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Una novela coral que describe, con una autenticidad y una sensibilidad deslumbrantes, la vida de los indios americanos en las reservas y el modo en que su cultura se ha ido diluyendo poco a poco.
En principio, este no era el tipo de libro que suele llamarme la atención. Ya sé que no se puede juzgar un libro por su portada, su título o el contenido de la sinopsis, pero a falta de otra referencia, todo parecía indicar que se trataba de una saga romántica, una de esas novelas en las que varias generaciones de mujeres, a ser posible en un ambiente exótico, luchan por su independencia. Y no es que tenga nada contra ese género, tan respetable como cualquier otro, pero no me atrae.
Si Filtro de amor llegó a mis manos fue principalmente por la entusiasta recomendación que de él hace Philip Roth en la contraportada. Roth es uno de mis autores favoritos, pero basta leer unas páginas de Filtro de amor para darse cuenta de que este es el libro que Roth jamás escribiría. ¿Nos engaña entonces cuando habla de la “deslumbrante autenticidad” de esta novela?
La historia personal de Yasmina Khadra me apasionó. Poco después, hicieron lo mismo sus novelas, tales como “Lo que sueñan los lobos”, “Los corderos del señor”, y ahora su último libro, “La ecuación de la vida”.
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Tengan cuidado, este relato de apariencia gótica y lectura ligera cuenta más de lo que dice.
Lo mejor de los cuentos de hadas es que en ellos todo está claro desde el principio: la malvada madrastra tiene una enorme verruga en la punta de su nariz ganchuda y la heroína es guapa y rubia y a pesar de sus orígenes humildes tiene muy buenos modales. Está claro; con todas estas pistas no hay manera de perderse y el lector sabe bien a qué atenerse en todo momento.
Siempre hemos vivido en el castillo es, en cierto sentido, un cuento de hadas moderno y posee esa atmósfera densa y viciada que embota los sentidos y propicia que el lector no se asombre cuando aparezcan las brujas y los fantasmas. Pero al contrario de lo que sucede en los relatos clásicos, aquí Shirley Jackson se permite escamotear las certezas e invertir todos los términos: ahora resulta que las personas normales ―aquéllas que harían el papel de los buenos aldeanos― son absolutamente odiosas y, sin embargo, los extraños y sospechosos habitantes de la casa Blackwood (el castillo del título) son encantadores. De una forma un tanto siniestra, es cierto, pero encantadores. Allí, en la elegante y bucólica mansión, todo tiene un sentido y un equilibrio; la vida es feliz. Mientras, en contraste, en el pueblo todo es feo y vulgar y la existencia de sus groseros habitantes está dominada por la envidia y la murmuración.
Y esto, querido lector, no es lo peor; no contenta con trastocar las convenciones del género, Jackson se mueve durante todo el relato en una ambigüedad tan desconcertante como atractiva, cautivando de tal modo al lector que se diría que es la autora la auténtica bruja de esta historia.
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