Categoría: Destino

El hereje, de Miguel Delibes

Esta es la historia de un hombre que se enamoró. Que abrió un libro y se encontró a sí mismo, que intuyó cómo una lágrima era posible que cayera y resbalara por su mejilla, limpiando el hollín del paso del tiempo, y acariciando su boca mientras el sabor salado la llenaba. Esta es, pues, la vida de un hombre que soy yo, pero que no siempre fui, porque antes, cuando El hereje no había llegado a mi vida, los ojos no habían visto lo que hay detrás de esa oscuridad que proporciona la ignorancia, el no conocer los detalles, el no vivir con el placer necesario las vivencias que un libro puede darte. La narración de un caso aparte que abrigó las esperanzas de un final diferente, de una salvación perpetua, de un punto que concluía, pero que te dejaba marcado. Y en aquellos tiempos, cuando la mirada del joven que fui repasó las líneas que componían esta obra, los minutos se detuvieron, las agujas del reloj no hacían su labor, parándose, convirtiéndose en arena que se escurre entre los dedos, como la madera que ahogada por las llamas se desintegra entre el crepitar que anuncia un desastre. Y es que hay libros que están destinados a no morir porque resucitan, devolviendo a la vida a los lectores que los sujetan con la caricia de un amante a punto de enamorarse de alguien que no le corresponderá nunca. Porque los libros son seres libres, que anidan en diferentes personas, pero que tocan la piel de cualquiera. Serán ellos y no yo, ya sea en adulto o en joven, los que nos hagan entender que de una sola palabra, de un solo caracter, es posible morir y vivir, resucitar o permanecer callado, cuando lo más importante que dejan es el silencio que, invariablemente, lo dice todo.

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