La ley del menor, de Ian McEwan
La ley del menor, la última novela de Ian McEwan, no solo tiene al británico como autor, lo que ya de por sí resulta una garantía casi asegurada, sino que además tiene la historia y tiene la temática. Especialmente si trata de algo tan susceptible a toda clase de juicios, no únicamente legales, como lo es la ley del menor. La inglesa, eso sí. Pero en materia de menores todas las leyes parecen igual de vulnerables.
Más aún, si se añade un componente religioso: la fe. Y otro moral. Adam es un menor a punto de cumplir la mayoría de edad que, influenciado por la fe que él y sus padres profesan como testigos de Jehová, se niega a recibir una trasfusión de sangre que podría salvarle la vida. Su caso ha sido asignado a Fiona Maye, una reputada jueza especializada en derecho familiar que deberá tomar una decisión por él. A partir de aquí, el dilema moral, la disyuntiva entre la fe y la libertad religiosa, por un lado, y la ley y la protección al menor, por el otro.
Sin embargo, como es habitual siempre que el que firma es McEwan, las lecturas en La ley del menor existen en más de un sentido. También en el literario. Su nuevo trabajo es técnicamente un ejemplo perfecto de cómo construir una novela. Una buena novela, de hecho. Que comienza con una crisis conyugal, la de Fiona con su marido, Jack, y que deriva a su vez en una crisis personal. Una fisura en la vida perfecta que ambos han levantado a su alrededor. Sigue leyendo La ley del menor
“Y entonces llegas a la Zona de Interés, y ella te dice quién eres”.
No sé si os ha pasado alguna vez que algo muy pequeño, casi insignificante, ocurre y, de repente, sin que tenga que ver mucho con vosotros, os mueve otro algo dentro. Como un pellizco. O una emoción. No sé vosotros, pero yo a veces, cuando esto pasa, no sé muy bien qué hacer con ello. Así que continúo con lo que estaba haciendo. Que bien puede ser dar un paseo, mantener una conversación o bajar a tirar la basura. Cualquier cosa mundana en realidad. De esas que forman parte de mi día a día. Como si algo importante pudiera ocurrir sin que pasara absolutamente nada. O al revés.
Hablamos de un modelo de autor diferente, poco habitual en los medios, en apariencia reacio a recibir los laureles que coronan a otros. Publicó su primer libro con casi cuarenta años. Carmen Martín Gaite fue su madrina literaria y su locutora, como él la llamaba, desde que leyó Mimoun (1988), la primera novela de un autor hasta entonces oculto en el mismo cajón en que reposaban ya manuscritos posteriormente publicados. Después de su debut vinieron cinco libros que bien pueden considerarse una de las mejores muestras quijotianas de esa corriente que busca mostrar la historia privada de las naciones, en este caso con la guerra civil y la posguerra españolas como paisaje: En la lucha final (1991), La buena letra (1992), Los disparos del cazador (1994), La larga marcha (1996) y La caída de Madrid (2000). Además de ficción, Chirbes recurre también al ensayo para expresar sus ideas y pasiones literarias, artísticas y políticas. En este sentido no es como la gran mayoría de los escritores, que recelan de cualquier debate político por miedo a una lectura partidista o a un descenso en las ventas de ejemplares. Buena muestra de ello son dos recopilaciones de artículos, conferencias y ensayos: El novelista perplejo (2002) y Por cuenta propia: leer y escribir (2010), dos libros necesarios por la frescura de su mirada, por lo poco habitual de su punto de vista, que no se casa con nadie y recela siempre de lo políticamente correcto. Con Crematorio (2007), su última novela, Chirbes nos regala una radiografía irónica, cruda y desencantada de la España actual a través de un constructor sin escrúpulos que simboliza la relación entre la destrucción física del paisaje y la devastación moral de la sociedad.
